r e p e t e n t e

Enquanto isso, no jornal do sindicato dos editores e livreiros...

2009-11-27T08:28:00.001-08:00

Em ditos populares:

1) Em casa de ferreiro, o espeto é de pau.

2) Macaco, olha o teu rabo.

3) Last, but certainly not least: Quem tem, tem medo.

“Summer lovin' happened so fast”

2009-10-07T07:02:00.000-07:00

Ela, no facebook:

“Sinto-me invadida de felicidade. Parece que voltei a ser eu mesma, que redescobri o meu verdadeiro eu. Je t'adore”.

***
Ele, conversando com um amigo no bar:

– Sabe, sempre quis conhecer a América Latina.

– E agora você tem um motivo a mais para isso, hein?

– Sim: sexo garantido.

À la recherche de l’atmosphère normalisée perdue

2009-08-20T14:54:00.000-07:00

“Então eu ergui o livro de física elementar que eles estavam usando. «Não são mencionados resultados experimentais em lugar algum desse livro, exceto numa passagem em que se fala de uma bola descendo um plano inclinado na qual é mencionada a distância percorrida pela bola em um segundo, dois segundos, três segundos, e assim por diante. Os números têm erros – ou seja, quando você os olha, pensa estar vendo resultados experimentais, pois os números estão um pouco acima ou um pouco abaixo dos valores teóricos. O livro fala até sobre ter de corrigir os erros experimentais – muito bem. No entanto, a bola, quando realmente a fazemos descer um plano inclinado, tem uma inércia para entrar em rotação, e os resultados obtidos, quando realmente fazemos a experiência, correspondem a cinco sétimos da resposta correta, por causa da energia extra necessária para a rotação da bola. Dessa forma, o único exemplo de ‘resultados’ experimentais é obtido de uma experiência falsa. Ninguém jogou tal bola. Do contrário, jamais teria obtido tais resultados!»”
(Richard Feynman, Surely You’re Joking, Mr. Feynman!)

A gente descobre que a educação está falida quando ela dá errado mesmo quando dá certo. Pior: talvez dê mais errado quando dá certo.

Explico. A maioria dos alunos vai para a escola, não aprende nada e falha inapelavelmente na sua vida profissional, o que é ruim. O restante vai para a escola, aprende tudo e falha inapelavelmente na sua vida pessoal: o que é péssimo.

Isso porque o aluno que aprende tudo o que lhe ensinam na escola tem a mente de tal maneira formatada que esta se torna menor que um fusca. Uma série de simplificações e abstrações que tornam a tarefa de pensar excessivamente cansativa e mesmo inviável.

***
Sob os mais diversos pretextos – todos supostamente pedagógicos e mais ou menos convergentes no fim de “facilitar a compreensão” –, os mestres com carinho apresentam a seus alunos uma realidade teoricamente objetiva e verdadeiramente capenga. Qualquer peculiaridade um tanto mais difícil é desconsiderada, cedendo lugar à idealização.

Um racionalismo cartesiano démodé ao extremo permeia a didática. A sanha de desentranhar “idéias claras e distintas” de qualquer coisa com que se tope pelo caminho leva à rejeição da própria coisa.

***
Tomemos, por exemplo, os clássicos problemas de cinemática envolvendo caminhões, elefantes e mesmo transatlânticos de massa “desprezível”. Ora, alguém poderá argumentar, a partir de uma lógica calvinista (falo do Calvin dos quadrinhos, ok?) que, do ponto de vista cósmico, os três seres citados anteriormente possuem de fato massa desprezível. O que é corretíssimo. Por outro lado, é evidente que nenhum indivíduo da nossa espécie, para a tristeza de uns e a alegria de muitos, é capaz de ver as coisas do ponto de vista cósmico. Enxergamos as coisas a partir do espaço que ocupamos no cosmo, espaço que cabe com justeza num diminuto caixão de madeira, como cedo ou tarde todos comprovam.

A verdade é que a nossa experiência dá-se mesmo no varejo, no miúdo. Caminhamos no mundo como um míope que procura uma moeda de um centavo na sua gaveta, revirando meias e pedaços de papel: “detalhes tão pequenos” que são enormes demais para serem sobreolhados.

***
As humanidades também foram engolfadas por esse modo de pensar. A História, a Filosofia e a Literatura foram metidas em caixotes; a Geografia sonha em ser exata e a Economia tem pavor de tornar-se demasiado humana. A miríade de molas que impulsionam o agir do ser humano é reduzida a uns poucos barbantes: o dinheiro, o poder, a libido... Há o sonho de uma fórmula que preveja o comportamento do homem.

***
E eis que chegamos: instala-se na cabeça dos jovens uma maneira oca de raciocinar que os levará a resolver os seus problemas particulares como se fossem problemas de física do colegial (sim, sou do tempo do colegial), desprezando a especificidade das pessoas e das situações a fim de simplificar os problemas que a existência carrega consigo. É o caso da mentalidade que domina o famigerado mundo corporativo, em que os funcionários são visto como entes fantásticos que existem durante as horas de trabalho, desprovidos de afetos, problemas e relacionamentos fora do escritório. E é o caso daqueles cujo conceito de “amizade” supõe apenas a troca de favores.

Acontece também de as pessoas pensarem que a vida deveria ser ideal assim como o mundo que lhes foi apresentado na escola. Esfalfam-se durante anos a fio em busca do companheiro ideal, do emprego ideal, do cachorro ideal, da roupa ideal et cetera. Esqueceram-se que a realidade é muito mais rica que a pobre idéia que têm na cabeça, que são as reentrâncias, sulcos e excrescências da vida que lhe dão um aspecto único e incapaz de ser apreendido de primeira.

***
Salvem as criancinhas.

Despojos

2009-07-16T05:36:00.000-07:00

Às vezes o sentimento de desespero é tamanho que impregna – ainda que com pouca intensidade – a própria roupa.

O passante atento é capaz de ouvir sussurros derradeiros e gritos sufocados vindos dos despojos à beira da ponte.

“O peso é demasiado grande. Hora de ir”.
“E daí? O que importa?”
“Covarde! Covarde!”
“Eram apenas mais uns dias... Se ao menos...”

First impressions of America

2009-05-31T07:29:00.001-07:00

Pois é, moçadinha, há senso de humor na América. E não está reservado ao âmbito privado ou à clandestinidade, como o adesivo acima, grudado numa placa com o nome de uma rua em Washington. Olha só essa placa de trânsito de Nova York:

"Nem pense nisso, rapá!"

“Are you experienced?”

2009-05-21T19:28:00.000-07:00

Uma das músicas mais poderosas que ouvi. Aliás, o primeiro álbum (1967) do Jimi Hendrix é todo ele genial. Não entendo porque pouco apareceu nas famigeradas listas de melhores do século XX.

Experiências incríveis? Apenas se você consegue get your mind together. A animação foi feita em 1998 para promover a coletânea Experience Hendrix. O diretor é Fred Sthur, cara que evidentemente acertou a mão.

Acordei reacionário hoje...

2009-05-20T08:24:00.000-07:00

..., fumei um cachimbo, bebi vinho do porto, sentei-me ao computador e resolvi postar um texto do Nelson Rodrigues, o maior cronista em língua portuguesa de todos os tempos. (E o maior dramaturgo do Brasil nas horas vagas.)

Genial a maneira como ele conduz o texto, o uso que faz dos adjetivos, as metáforas, as personagens e, mais que isto, a intensidade das suas opiniões, que demonstram um conhecimento vivencial das misérias e grandezas do «serumanu», cet inconnu.

***
O MELHORAL SEXUAL
Na Índia, há milhões de sujeitos que nunca moraram. Jamais tiveram um teto, uma sala, um quarto, uma cama, uma mesa, uma cadeira. Nascem, vivem, amam e morrem no meio da rua. Sentam-se no meio-fio, deitam-se na sarjeta e pior: – não têm ressentimento de nada e de ninguém. Eis o que eu queria dizer: – às vezes penso que a minha vizinha também mora na rua. Saia eu de casa, tarde ou cedo, vejo-a na calçada. É uma fatalidade. E não há como evitá-la.

Fisicamente, já a descrevi. Gorda e patusca como uma viúva machadiana. E tem varizes. O velho Machado, por um lapso qualquer, não menciona as varizes de suas viúvas. Mas nós, seus leitores, sentimos que o mestre esqueceu. Uma viúva “gorda e patusca” não pode dispensar varizes. E minha vizinha as tem. Está sempre com as canelas enroladas em gazes.

Aqui, abro um parêntese para uma das minhas experiências teatrais mais singulares. Anos atrás, o ator Jayme Costa quis levar minha “tragédia de costumes” Perdoa-me por me traíres para São Paulo. O teatro seria o Maria della Costa. Dei-lhe autorização e começaram os ensaios. Dois dias antes da estréia, Jayme Costa bate o interurbano para mim. Berrava no telefone: – “Interditaram a peça! Interditaram a peça!”.

Eu não vôo, porque, no meu entender, a aviação brinca com a morte. Mas fui de automóvel para São Paulo. Chego lá e procuro Jânio Quadros, então governador do estado. Não esperei nem dez minutos. Jânio me recebeu de braços abertos. Pediu para ler meu texto e o leu de um dia para o outro. Na manhã seguinte, vou eu buscar a resposta. Há, em Perdoa-me por me traíres, um aborto em cena e uma série de outros horrores. Mas o governador passou por cima de todas as atrocidades. Disse-me, realmente estarrecido: –“E aquelas gazes? E aquelas gazes?”. Desculpava tudo, menos as gazes.

Imaginem vocês que, na minha “tragédia de costumes”, há uma senhora que enrola gazes nas canelas, por cima das varizes. E Jânio achava que essas “canelas enroladas” justificavam a interdição e, mais, exigiam a interdição. Por um momento, quis defender as varizes. Mas senti a autoridade irredutível e calei-me. A peça não saiu e Jayme Costa recebeu, a título de indenização, uns duzentos e pouco contos.

Volto à minha vizinha. Como está sempre de canelas amarradas, Jânio a interditaria, certamente. Mas o que eu queria dizer é outra coisa. Ontem, saio de casa mais cedo. Ao descer o elevador, imagino: – “Minha vizinha está na calçada”. Não deu outra coisa. Vejam vocês o mistério: – mora do outro lado da rua e natural seria que lá ficasse. Não. Faz da minha calçada a sua área de relações humanas. Ponho o pé fora do portão e a vejo. Essa presença infalível, e pelo fato de ser infalível, tem qualquer coisa de irreal, de alucinatório.

Baixo a vista e lá estão, por baixo das meias, as gazes fatais. O pior vocês não sabem: – a minha vizinha conversa agarrando. Sinto no meu braço a sua mão curta e voraz de gorda. Desta vez, não me deu nem bom-dia. Fez a pergunta fulminante: – “O que é que o senhor me diz da pílula?”. Não respondi. E, por um momento, a vontade que me deu foi de sair correndo, fisicamente. Mas me contive. O que é que eu pensava da pílula?

Súbito, ocorre-me a resposta que pareceu a mim mesmo admirável. Digo-lhe: – “Minha senhora, veja a Sophia Loren!”. Silêncio. Ela estava preparada para tudo, menos para Sophia Loren. Balbuciou: - “Como?”. E eu, tirando partido do enigma: – “Sophia Loren. Sophia Loren”. O fato é que, estonteada, largou-me o braço. Disse-lhe: - “Até logo, até logo”. Corri para o primeiro táxi e o invadi como um assaltante de chauffeur.

Imagino que o leitor vai também perguntar: – “Por que Sophia Loren?”. Direi, aqui, o que não disse à viúva machadiana. Citei Sophia Loren porque, em pleno reinado da pílula, ela quis um filho. Vocês, decerto, já perceberam que o fato de “querer um filho” já é raro e será cada vez mais raro. Hoje, desde o flerte, todo mundo “quer evitar”. Se fosse uma gata de telhado, diríamos, como bons idiotas da objetividade: – “É o instinto”.

Mas uma mulher famosa, linda, milionária, amada pelo marido e por todo o mundo, está acima dos instintos. Mora num palácio que é francamente alucinatório. Mas eu não queria o palácio; já me dava por satisfeito com o jardim. O nosso Burle Marx faz jardins sem flores. Mas o de Sophia Loren só tem flores e mágicas, irreais, sei lá. Essa mulher queria um filho. E o queria com uma dessas fixações obtusas, fanáticas, delirantes.

Aparentemente, tinha tudo e, realmente, não tinha nada. O mundo seguiu, minuto a minuto, a sua maternidade. O parto sempre teve um mínimo de mistério, de sigilo, de pudor. Não o de Sophia Loren. Pela primeira vez houve um parto com platéia mundial. Suas dilatações mereceram manchetes. Havia uma matilha de fotógrafos. Os repórteres arquejavam de excitação danada. Não foi um parto, foi uma manchete.

Pode-se dizer que Sophia Loren teve o filho nas primeiras páginas de jornais e nas capas de revista. Houve como que um impudor promocional. Mas não é culpa de Sophia Loren, nem do marido, Carlo Ponti. (Eu não lembro da cara do Carlo Ponti. Só me lembro de sua testa. Nele, tudo é testa.) O homem moderno não consegue preservar um mínimo de intimidade, um mínimo de solidão. Tudo se publica.

De camisola, e quando a sua carne ainda sofria as últimas contrações, Sophia Loren deu uma entrevista coletiva. Mas o que importa, repito, não é o impudor, mas a cara de felicidade. Todos nós somos mais ou menos infelizes. As angústias estão crispadas dentro de nós como víboras. O homem passa, vergado ao peso de suas depressões, e errante entre os outros homens, que também estão vergados e também estão batidos. Mas vejam a feroz alegria de Sophia Loren. Milhões de mulheres vão-se empanturrar de pílulas. E daí? Sim, e daí? Não vão conhecer o êxtase brutal de Sophia Loren. Filho não é sexo, filho é amor.

Passemos à pílula. O amor sempre sofreu as mais cruéis restrições, repressões, maldições etc. etc. Mas o amor perseguido, castigado, encarcerado, continuava como um íntimo tesouro. Não se tinha como destruir o sentimento. Pela primeira vez, com a pílula, descobriu-se um meio de ferir o sentimento, de chegar lá. Não sei se me entendem. Mas o que se consegue, simplesmente, é separar o sexo do amor. E essa separação faz do homem e da mulher dois desgraçados totais.

O sexo está livre, sim, e tudo é de uma simplicidade deslumbrante. A mulher vai, ali, à farmácia, e adquire a pílula. Parece tudo resolvido e não está nada resolvido. Ou estaria resolvido se fôssemos gatos de telhados e cães vadios. Como homens e mulheres, o sexo, para nós, não é sexo, mas amor. E o que me apavora é a simplicidade absurda. A mulher toma uma espécie de Melhoral e o filho não nasce. O aborto provocado, cirúrgico, era menos atroz. Aquela que o fazia passava por um trauma, sofria na carne e na alma, tinha todo um trágico processo psicológico. Vinha para casa com um sentimento de culpa, de espanto, de medo. Agora, não. O aborto passou a ser intranscendente como um purificado comprimido. Sim, um comprimido que se toma para aerofagia. Não há solidão mais vil do que a do sexo sem amor.

[14/1/1969]

***
Nelson Rodrigues, O remador de Ben-Hur, Companhia das Letras, São Paulo, 1995, págs. 75-78.

“Abre as asas sobre nós”

2009-05-12T20:47:00.000-07:00

Ando liberto dos grilhões acadêmicos da faculdade de Letras, de modo que agora posso interpretar qualquer poema da maneira que eu bem entender e, principalmente, sem citar o Antonio Candido. Direi disparates? Foda-se.

***
Tomemos o seguinte poema de Fernando Pessoa (in O guardador de rebanhos e outros poemas, Cultrix, São Paulo, págs. 84-85):

Liberdade

16-3-1935
(Falta uma citação de Sêneca)

Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro para ler
E não o fazer!
Ler é maçada,
Estudar é nada.
O sol doira
Sem literatura.
O rio corre, bem, ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal,
Como tem tempo não tem pressa...

Livros são papeis pintados com tinta.
Estudar e uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto é melhor, quando há bruma,
Esperar por dom Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...

Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

O mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca...

***Primeiro precisamos saber qual é a do Sêneca (século I). E bem grosso modo, podemos dizer que, como bom estóico, Sêneca pensava que um homem tem de fazer aquilo que um homem tem de fazer simplesmente porque sim. O homem não cumpre os seus deveres por eles serem fonte de felicidade: cumpre-os por pura obrigação. São difíceis? Bons? Doídos? Prazenteiros? Não importa: a beatitude seria o estado do homem que atingiu a indiferença com relação às dificuldades ou prazeres suscitados pelo cumprimento das suas obrigações: ele os aceita. E só, o que é bastante lamentável.

A falta da citação de Sêneca parece, portanto, bem adequada. O poema é toda uma louvação do “fazer o que se tem vontade”, em detrimento do “fazer o que se deve”. Mais especificamente, o poema contrapõe as complicações, regras e casuísticas oriundas do pensamento abstrato – o “estudo”, as “danças” e a “literatura”, as “finanças” – com a liberdade fácil proporcionada pela espera ingênua de “dom Sebastião, / Quer venha ou não!”

Assim, ser mesmo livre é ser «natural» e «simples». Seguir os sentimentos, a voz do coração (ou do estômago). Como os rios, as crianças e o canto dos passarinhos. Como o próprio Jesus Cristo, aliás.

***
E o poema seria assim no máximo legalzinho se a gente parasse por aí. Mas a gente continua.

***
Há em “Liberdade” uma ironia fundamental que contamina todas as camadas de compreensão do poema. Uma contradição óbvia, que passa despercebida e que evoca um título clássico da Sessão da Tarde: “Olha quem está falando”.

Então quer dizer que neguinho quer falar mal da abstração, da casuística, da regra e da literatura por meio de – pasmem – um poema! Sim, aquela forma sofisticada da expressão verbal, posta acima da prosa vulgar cotidiana. E o pior é que é um poema todo rimado: “prazer” / “dever ” / “ler” / “fazer”; “maçada” / “nada”; “mal” / “original” / “matinal”; e por aí vai. Mais: se “livros são papeis pintados com tinta”, por que diabos escrever um poema que vai publicado nesse tão maligno meio de comunicação? Ora, seria menos incoerente tornar-se um aedo e sair pelas ruas a recitar versos.

Ligada a chave da ironia, é possível aproximar-se das imagens do poema com outra disposição, com mais espírito de porco, digamos. Por exemplo: quer dizer que a melhor coisa do mundo é ser um ignorante e ficar feito um bobo alegre esperando dom Sebastião na bruma? Ou ainda: Jesus Cristo não sabia nada de finanças? Ok. E quem disse, caro leitor, que você é Jesus Cristo?

Mesmo a epígrafe – a falta dela – pode ser entendida de outra forma. Raciocinemos: para citar Sêneca, é preciso ter antes lido Sêneca. Mas, segundo o texto, “ler é maçada”. De modo que seria bem plausível supor que o eu-lírico nunca leu nada do egrégio pensador romano, tendo deixado de citá-lo meramente por ignorância. Quiçá, ouvira algo a respeito dele nas aulas da escola, uma pegada sobre o dever e tals. Só que, sei lá, não pôde reter nenhuma citação na cabeça. Preferiu «ser livre» e fazer só o que lhe desse na telha; ficou vendo o rio correr em vez de pegar no livro. E eis outra contradição do texto: Por que o tão livre eu-lírico foi incapaz de citar Sêneca? Afinal, ele quis fazê-lo. Sempre julgou-se livre por se ter afastado do dever, mas devido a esse afastamento não pôde dizer o que queria. A sua liberdade diminuiu com o uso? Limitou-se a si própria? Um impasse.

***
Duas visões da liberdade. E não se sabe qual a mais deplorável. A liberdade estóica, espezinhada pelo texto, é pernóstica e insustentável. Porque cedo ou tarde o saco estoura ou murcha: os atos carecem de qualquer significação e logo deixam de ser praticados.

Já a liberdade que o poema propõe como resposta tampouco é grande coisa. É contraditória em si: o sujeito quer falar mal de literatura e fatalmente produz um poema. O homem não vive sem regras; quando opta por livrar-se dos deveres e obrigações, opta por seguir regras que não conhece muito bem ou que cria ad hoc.

***
E qual seria a liberdade possível? Ora, isso o poema não diz. Faz pensar. Eu chutaria que a coerência é sempre um começo libertador. O coerente sempre acaba, por bem ou por mal, tornando-se um realista.

***
Achei legal ouvir Fernando Pessoa na voz de um ator português chamado João Villaret:

2009-05-04T11:21:00.000-07:00

Lições dos mestres do passado

2009-04-30T06:58:00.000-07:00

Já que vivemos a oradukapeta do capitalismo financeiro, melhor valer-se de um método equânime e justo para a distribuição dos socorros governamentais.

Simples, prático e com quase nenhuma margem para fraudes: o falido mais sortudo e desesperado leva o subsídio. E não precisa dizer que seria uma distração para essa nossa gente sofrida ver o presidente da GM, por exemplo, “mergulhando na lagoa” e “soltando o grito”.

O método também pode ser usado para entrevistas de emprego ou distribuição de bolsa-família.

“Quer grana? Tem que tá desesperaaaado!!!”

“As veis”

2009-04-27T13:35:00.000-07:00

Quando a gente vê a quantidade crescente de adeptos do Joselito lifestyle, fica com a certeza de que falta paciência e senso de oportunidade para muita gente. Acho atualíssisma a crônica abaixo, escrita na década de 1960, pelo Stanislaw Ponte Preta, sabidamente um dos meus favoritos. Talvez os galanteadores de hoje não sejam necessariamente homens e garis; talvez estejam sujos noutros sentidos; talvez nem peguem tão leve quanto o até que simpático personagem do texto. Mas que tem gente sem noção na expectativa de um “as veis”... ah!, isso tem aos montes. Ou não?

***
Flagrante n.° 2
Mais um flagrantezinho carioca, desta vez colhido pelo ator Milton Morais, que comprou cigarro num botequim da Rua Alcindo Guanabara, e ficou espiando um gari que, de imensas luvas e não menos avantajada vassoura, varria sumariamente a calçada. O que chamou a atenção de Milton foi o estado deplorável do gari: estava impressionantemente empoeirado e parecia que um monte de carvão se abatera sobre sua cabeça.

Apesar disso, assoviava um sambinha, prazenteiramente, e mexia com as mocinhas que transitavam pelo local. Veio uma moreninha mais ou menos e ele, parando de assoviar, falou:

– Como é, bonitinha... vamos a um cinema aí?

A moça nem olhou e foi em frente. O gari não se deu por achado, voltou a assoviar e a varrer. Foi quando apareceu uma lourinha das mais apetecíveis. Veio vindo e passou pertinho do gari, que parou de varrer, pigarreou e falou:

– Era uma coisa assim que minha mãe gostaria de ter como nora!

Aí Milton Morais se chateou com a presunção do gari e chamou-lhe a atenção, perguntando se ele pensava mesmo que uma daquelas mulheres ia querer alguma coisa, encontrando-se ele naquele estado de sujeira. Resposta do gari:

– Vai ser difícil, doutor. Mas “as veis” uma delas pode ser tarada.

***
Stanislaw Ponte Preta, Garoto linha dura, 2ª ed., Editora do Autor, Rio de Janeiro, 1964, págs. 72-73.

Superafim

2009-04-23T21:54:00.001-07:00

“Ruindade é pressa, meu Mocinho.
Pressa de qualquer coisa”
(João Guimarães Rosa)

É normal e saudável apostar. Aliás, é mesmo uma necessidade fundamental. Porque toda a aposta envolve risco e todo o risco envolve compromisso. E os compromissos deixam a vida mais intensa, lançam-nos todos inteiros no próprio cerne da experiência. Maximizam a dor, lógico, mas também o gozo. E é precisamente daí que vem boa parte do fascínio da aposta. Quem não se arrisca é terminantemente medíocre.

Não quero dizer que exista “a inevitável necessidade” de apostar, por exemplo, o toba numa partida de truco. Falo de apostas vitais, como aquela que um bando de marmanjos fez ao se meter numa caravela e atravessar o oceano; ou ainda a que faz um casal quando tem a disparatada idéia de contrair matrimônio. Por mais que se pense antes de assumir tais riscos – e é preciso pensar –, há sempre uma parcela de imponderável que torna tudo, digamos, mais dramático.

***
O jogador maduro é prudente, corajoso e paciente. Às vezes, acho que a crise financeira talvez fosse menos atroz se antes tivesse havido mais paciência.

Os investidores assumiram um risco alto quando injetaram dinheiro no nebuloso mercado imobiliário. Ganharam muito até que veio um calote em massa e mandou a vaca para o brejo. Descobriram que todo o dinheiro que possuíam era um monte de títulos de dívidas que não foram nem serão pagas. Comprometeram-se e perderam parte das suas fortunas. E foi isso. Não há o que fazer senão trabalhar para ganhar dinheiro real.

Apostar e perder não foi um erro. Acontece. Talvez um erro deles tenha sido querer fruir demasiadamente cedo de um dinheiro de que ainda não dispunham de fato. E é aí que entra a paciência. Tivessem sido menos afoitos, não teriam dado como certo o retorno dos seus investimentos e não teriam assumido risco sobre risco. Quiseram adiantar o futuro. É como se um cidadão contraísse dívidas dando como certo que as suas dezenas da loteria serão as sorteadas. Aquele que assume risco sobre risco constrói um castelo imaginário, é o jogador viciado, o pior dos jogadores, um Alexei Ivanovich, que se perde no frisson da roleta e põe os dois pés fora da realidade.

***
Mas acaba por ser compreensível que os investidores tenham sido afoitos. É mais fácil. Todo mundo quer satisfazer o desejo o mais rápido possível. E todo o mundo que nos circunda conspira em favor disso: “Ligue já”, “Viva o agora”, “Para que esperar?”, “Serviço express”, “Compre agora e pague depois” et cetera.

A «muderrrnidade» facilitou muito essa antecipação. Não é preciso esperar pela salvação, pois as utopias de direita ou esquerda trarão à terra o céu; não é preciso esperar pelo amanhã, pelo casamento, pela temporada de morangos, pelo dia em que as lojas abrirão, pelo momento em que a pessoa esteja em casa..., cada vez mais coisas estão aqui, ao alcance da minha mão. Só que sem espera não se nota o risco, que ocupa o vão entre o desejo e a posse: parece ser possível viver o futuro agora sem pagar nada...

***
Todo o amadurecimento supõe paciência. Às crianças, por exemplo, são negadas as “coisas de adulto”, de modo que têm de refrear os seus impulsos e aprender a dirigi-los para outras coisas. E a pessoa madura é precisamente aquela que sabe refrear e dirigir os seus impulsos.

A pessoa que sempre teve ou fez o que quis gira em falso, é emocionalmente instável, incapaz de compromissos constantes e séria candidata à depressão. Boa parte dos casos de depressão é ansiedade frustrada: porque inevitavelmente chega o momento em que se descobre que, como os investidores de Wall Street, nunca se possuiu de fato nada daquilo que foi roubado ao futuro. O futuro não existe senão como um norte mental. Querer fruir o futuro antes de construi-lo é uma desordem e uma forma de fugir do inflexível presente.

Serviço de utilidade pública

2009-03-22T20:38:00.000-07:00

Interrompemos a programação normal para um aviso de utilidade pública. Algum larápio pôs na internet o áudio de uma palestra de Adélia Prado na Biblioteca Municipal Alceu Amoroso Lima, proferida a 22.11.2008. O tema é a vida simbólica.

Tudo indica tratar-se de gravação amadora e não autorizada que, apesar das eventuais interferências de uma voz semelhante ao som emitido por uma taquara rachada, está bastante audível.

Não fosse este um blog sério e de reputação impoluta, divulgaríamos que o link para o download do arquivo mp3 é:

ESTE!

Corre na boca pequena que a palestra possui efeito avassalador. A poeta de 73 anos tem idéias deveras subversivas e fala de temas altamente comprometedores, dentre os quais a morte, a miséria humana e o símbolo como maneira de organizar a experiência pessoal. Portanto, cautela.

Conto de fadas em 8 bits

2009-03-18T20:42:00.000-07:00

Encerrada na torre do seu castelo particular, ela ansiava pelo príncipe encantado que a ia remir. Mas tinha o coração ligeiro e não sabia esperar. Acabou entregando-se ao primeiro Super Mario que apareceu.

E, juntos, entraram pelo cano para sempre.

***

Colaboraram Lia e Thata. Obrigado, minhas caras.

Paved with good intentions

2009-03-09T17:51:00.000-07:00

Nem a língua portuguesa, por favor.

Eis a religiosidade brasileira: muita boa vontade unida a práticas mais ou menos desastradas.

E a kombi anda.

***
A foto foi tirada numa rua da zona oeste desta cidade. Revisores: os erros de português queimam-lhes as vistas.

XXIV. Da bichice moral

2009-02-19T10:45:00.001-08:00

Único fragmento restante da
“Ética à menisqüência”, de um certo
pseudo-Aristóteles do século XX.

Tendo já tratado da viadagem congênita e da baitolagem adquirida, parece-nos conveniente agora avançar à terceira das formas de decadentismo humano, a saber: a bichice moral.

***
A bichice moral nada ou muito pouco tem que ver com a bichice comum, a que poderíamos chamar “bichice física”. Acontece que o uso consagrou a aplicação do vocábulo bicha a qualquer ser humano, independentemente do gênero, que faz ou diz algo passível de ser qualificado como falto de hombridade.

Dizemos “falto de hombridade” um ato praticado – por vergonha, medo, preguiça, confusão, comodismo ou outra razão insuficiente para justificá-lo – que vá contra a natureza da condição do seu sujeito.

***
De modo que, e.g., um homem que deixa de comparecer ao aniversário de um amigo por “não ter roupa” perpetra sem dúvida um ato de bichice moral, visto que nega com sua a ação a natureza da sua condição de amigo, ainda que ele próprio venha a afirmá-la com as suas palavras. Outrossim, uma mulher que se entrega a conversas difamatórias acerca da reputação de uma amiga comete um ato de bichice moral. Há ainda muitas situações, diferentes no acidental e semelhantes na essência, em que a terceira forma de decadentismo humano é observável: o jovem que adia o matrimônio porque ainda não ter certeza do que quer da vida ou por medo às responsabilidades; o aluno que falta a uma reunião de estudos com os colegas por “não estar afim”; o suscetível facilmente melindrado por qualquer chiste et cetera.

***
Em geral, qualquer posição dúbia assumida por falta de hombridade pode ser classificada como um ato de bichice moral.

O erro, o deslize comum, por burrice, ignorância ou fraqueza não é bichice moral. Ninguém é infalível. Acontece que a bicha moral quer acobertar os seus erros com desculpas mais rotas que as roupas de um mendigo.

***
Os mitos dos poetas oferecem-nos exemplos de bichas morais. Aquiles certamente é um deles, bem como Ájax. E é conhecido mesmo das mulheres e dos escravos o hino...*

(*) O documento torna-se ilegível a partir deste ponto. Especialistas concordam, todavia, que o hino referido é “Walk Like A Man”, de Frankie Valli & The Four Seasons, exortação à virilidade moral que reproduzimos abaixo:

“I don't-a mean maybe”

A quinta coluna musical

2009-02-12T08:49:00.000-08:00

Tudo bem que o Gramsci foi mais um dos ressentidos a achar que uma revolução socialista resolveria os seus problemas de auto-estima. Isso não o impediu de acertar pelo menos numa coisa: a idéia de revolucionar as instituições a partir de dentro. Assim: engagés dos mais variados tipos aninham-se, por exemplo, num órgão público e começam a trabalhar – discretamente mas com progressiva desfaçatez – para a destruição do mesmo; de preferência, usando os meios que serviriam à manutenção dele. É um método eficacíssimo. E muito antigo também. As sogras o aplicam desde épocas imemoriais, alojando-se na casa dos filhos e genros para tocar o inferno lá dentro. Gramsci só o colocou no papel (nem sei se foi o primeiro a fazê-lo).

Nesse sentido, a melhor crítica que se pode fazer aos tontos que fazem uso maciço das baladinhas dançantes exclusivamente para fugirem da realidade e cessar o pensamento é a genial “Idioteque”, do Radiohead. Batida intensa, arranjos perturbadores e uma letra cheia de frases alarmistas próprias das calamidades (“Women and children first”). Oitava faixa de Kid A (2001), quarto álbum deles.

Van Gogh no mundo de Marlboro

2009-02-02T16:51:00.000-08:00

Não, esse quadro do Van Gogh não é mórbido nem pessimista. Muito menos uma campanha antitabagista avant la lettre. Uma caveira é essencialmente alegre:

And, however much my face clouds with sombre vanity, or vulgar vengeance, or contemptible contempt, the bones of my skull beneath it are laughing for ever. (G.K. Chesterton)

E vejamos: quem não admira a serenidade e a fleuma de alguém que, mesmo estando numa situação deveras deplorável, ainda é capaz de conceder-se a si mesmo um prazer fugaz e botar um sorriso no rosto enquanto encara a realidade? O esqueleto de Van Gogh reconhece que está no fundo do poço e que logo cairá para não mais levantar. Mas já que é assim, já que a sua situação não pode melhorar, escolhe enfrentá-la nu, sem nenhuma armadura. E fruindo o que ainda pode.

O esqueleto de Van Gogh é o retrato do sábio aforisma: “Eu me fodo, mas me divirto”.

Hope!

2009-01-29T06:00:00.000-08:00

Parece que a palavra de ordem agora é “esperança”. Esperança no quê? Ora, não sejamos chatos; o importante é haver esperança. Apesar da crise mundial, do caos meteorológico e do crescente número de passageiros do metrô que escutam música no celular sem fazer uso dos fones de ouvido.

Só que para a tristeza daqueles que gostam de gozar com o pau dos outros, só os EUA – que são mais fashion – estão curtindo uma esperança agora. Por enquanto, os brasileiros – alguns – só podem esperar que o rosto de Dilmão não desmanche até o ano que vem.

Da minha parte, estou tranqüilo quanto ao futuro da nação auriverde. Só precisamos fazer a escolha certa. Não agora, para não nos afadigarmos desnecessariamente. Em 2042. Em 2042, teremos o candidato certo para a presidência da república. Um indivíduo que desde cedo sabe ser franco e chamar as coisas pelos nomes.

E para aqueles que ainda não enxergam a luz no fim do túnel, lanço agora uma centelha que certamente aquecerá com a sua candura infantil até os ânimos mais céticos:

E já temos o nosso jingle:

Igor 2042: eu acredito!

Um, dois, três...

2009-01-26T19:01:00.000-08:00

A parte chata do progresso das ciências exatas é que a gente começa a achar que todas as realidades funcionam unicamente como um problema de álgebra mais ou menos cheio de incógnitas. Tudo pode ser previsível e controlável. Mudamos o valor de x e zás: lá está o y desejado. Basta aplicar a fórmula ou o método precisos, administrar perdas e ganhos, subtrair ou somar aqui e ali de maneira a deixar tudo sempre balanceado, tudo na posição correta.

***
Tanto é assim que, por exemplo, vemos pessoas que crêem piamente que é possível quantificar a felicidade. A equação é bem simples:

f = cx – dy

A constante c significa “instante de contentamento” e é multiplicada por x, a quantidade deles que há numa vida; já a constante d significa “instante desagradável” e y é a quantidade deles que há numa dada vida. Assim, f – a felicidade – é o resultado da subtração entre todos os contentamentos e todos os desagrados. Lógico e simples. E, por conseguinte, descomunalmente falso.

Por quê? Ora, para fazer comentários acertados acerca de uma narrativa qualquer precisamos conhecê-la por inteiro; é só a partir da última página de um livro que podemos lançar um olhar sobre os acontecimentos que precederam o desfecho. E a vida humana tem uma estrutura narrativa: desenvolve-se no tempo e no espaço, pode ser contada, pode ser escrita. Logo, precisamos esperar o apito final para poder emitir um juízo menos equivocado sobre ela. É que só o final revela o verdadeiro sentido – ou a ausência dele – das narrativas. Montaigne assim intitulava um dos seus ensaios: “De que só devemos julgar a nossa felicidade depois da morte”.

***
O Édipo, por exemplo, joga a maior água no chope dessa história que a felicidade é a somatória dos nossos instantes de contentamento subtraídos dos instantes de chateação. Porque ele teve na sua vida muito mais contentamentos que chateações: era o príncipe herdeiro de Corinto, paparicado por todo mundo, ficava o dia inteiro tomando vinho, dormindo na rede e quebrando uns pratos só de zoação. Quando a primeira nuvem de aporrinhação se desenha no seu horizonte – descobre que vai matar o pai e casar com a mãe – resolve picar a mula para um lugar distante, mas como a Grécia é pequena o lugar distante é ali do lado: Tebas. Durante a viagem, mata um fanfarrão numa briga de trânsito. Chegado a Tebas, derrota a esfinge, casa-se com a bela rainha viúva e assume o trono. Era a vida que tinha pedido aos deuses. Só contentamento.

Sabemos como o mito acaba: ele descobre que o fanfarrão era o seu pai e que a bela rainha era a sua mãe. E todos os seus instantes de contentamento convertem-se no próprio motivo da sua desgraça sem tamanho. E foi precisamente fugindo do sofrimento que Édipo chegou mais rápido a ele. Alguém se habilita a dizer que Édipo teve uma vida feliz?

***
Se o Freud pensasse menos naquilo, podia ter batizado de “complexo de Édipo” essa vontade de fugir do sofrimento. É algo muito mais comum do que a vontade de matar o pai e transar com a mãe.

***
Por fim, bem que o debate entre Niels Bohr e Albert Einstein pôs uma série de interrogações nessa história de que as ciências exatas são assim tão exatas. Mas por que ficar prestando atenção no que falam dois velhotes quando há tanta vida lá fora? E a felicidade, afinal, passa longe das quantificações.

“Ai, que preguiça”

2009-01-18T07:43:00.001-08:00

Hora de acordar. Já passaram-se muitos dias desde o começo do ano novo e faz-se necessário enxotar o fantasma de Macunaíma que insiste em atormentar os alvores de 2009. E não há quem possa realizar tal tarefa melhor que Bruno Tolentino.

Flautim

Guardaremos juntos
os acertos, breves,
os enganos, fundos,

e aquele remoto
amparar de parcos,
altivos escolhos.

Cairão o signo
e a secreta cinza
desse ardente enigma.

Não lamentaremos
mais que o desencontro
dos humanos termos,

a rápida marca
que o passado imprime
na face, na máscara,

e os puros despojos
que às vezes são versos
e sempre são ossos.

Não diremos nada
dos velhos desejos
que a memória abraça,

sem qualquer palavra
não recordaremos
o que nos pesava,

mas apenas isso
que nos pese ainda:
ter vindo, ter sido.

***O poema – belo e bem adequado ao encerramento do ano – está em Anulação e outros reparos, primeiro livro do poeta, publicado em 1963 e reeditado em 1998, pela Topbooks.

Assim eu quereria o meu último cartão de Natal

2008-12-23T09:50:00.000-08:00

Não falarei nada sobre o Natal neste blog. Quem falará é o Alfredo, autor do cartão de Natal mais bonito que jamais recebi e que, na sua simplicidade e concisão, expressa os bons desejos e sentimentos que todos devemos cultivar nesta época – e sempre.

Se...

2008-12-15T11:19:00.000-08:00

Se Carlos Drummond de Andrade tivesse sido dotado de talentos musicais, não teria escrito “Consolo na praia”. Provavelmente, teria composto algo próximo de “Ease Your Feet In The Sea”, do Belle & Sebastian. Como o poema do Drummond, a canção é um consolo um tanto deprimente, mas bonito (na minha desautorizada opinião, claro). Está em The Boy with The Arab Strap, terceiro álbum deles, lançado em 1998.

Operações cínicas brasileiras

2008-12-10T12:20:00.000-08:00

«λύχνον μεθ' ἡμέραν ἅψας, “ἄνθρωπον”, φησί, “ζητῶ”». (Diógenes Laércio sobre Diógenes o Cínico. In: Vitae Philosophorum, VI, 41). Em português: “Tendo acendido uma vela em pleno dia, disse: «Procuro um homem»”.

x

(-3)

=
“Tendo acendido os faróis da sua ferrari em plena noite, disse: «Procuro três homens»”.

***
OBSERVAÇÕES: (1) Jovem e com três vezes mais ambição que o sábio Diógenes: Brasiuuuuuu! (2) Vidas e doutrinas dos filósofos ilustres online, em inglês e grego. (3) A notícia é passada, concedo. Mas um dos seus protagonistas voltou à baila recentemente. As pessoas andam estudando o cinismo que é uma beleza! (4) O “x” da operação é de vezes mesmo.

Mais do mesmo em doses cada vez menores

2008-12-01T10:20:00.000-08:00

À medida que perdemos liberdade para o Estado e para a cultura de massa, que desejamos agonicamente a vida sem riscos do amanuense, que a nossa coragem de sofrer dá lugar a uma indiferença passiva e nervosa, o dito “A vida é uma caixinha de surpresas” esvazia-se do seu sentido. É hora de adotar um novo rifão, aquele que os camponeses russos repetiam uns aos outros durante o regime soviético: “A vida é uma matrioshka”.

Dois diálogos verídicos entreouvidos sem querer

2008-11-27T02:31:00.000-08:00

Num restaurante.

– Ah, a paixão deles foi arrebatadora, animal mesmo. Duas semanas depois de se terem conhecido, já estavam morando juntos.

– Caramba! Mas e aí?

– Aí terminaram no mês seguinte.

– Por quê?

– Ele descobriu pelo orkut que ela era atriz pornô.

***

Quinze anos de casamento.

– Quer dizer que você não gosta de suco de laranja?

– Não. Mas como você gosta, tomava para te agradar...

– Eu também não gosto de suco de laranja. Também só tomava para te agradar.

E as portas e janelas da casa estufaram por causa do amor que havia dentro.

I Wanna Be Sedated

2008-11-24T12:55:00.000-08:00

É mau indício perceber que o seu sentimento ao final do ano está todo ele expresso numa canção dos Ramones. Se este for o seu caso, torça para que o seu ânimo não evolua para algo do tipo “Carbona not Glue”.

Cuidado: a situação é praticamente irreversível se você atingir o estágio de “Poison Heart”.

Momento lírico

2008-11-19T10:27:00.000-08:00

Outro dia estava a lembrar-me de uns versos especialmente belos que vira citados num livro e quis saber quem seria o autor. Descobri, então, que era um poeta indiano que escrevia em bengali e que ainda assim levou o Nobel em 1913: Rabindranath Tagore (1861-1941).

Refeito do choque causado por um nome tão estrambótico (ok, desculpem-me os indianos, mas é estrambótico para mim), passei a procurar algo dele que pudesse ler. Para o meu contentamento, Tagore tem um livro de poemas chamado Gitanjali (“Oferenda lírica”, para vocês que não sabem bengali, cof cof... assim como eu não sei) que ele próprio verteu para o inglês, sob a forma de poemas em prosa. E para o meu contentamento ainda maior, os versos que me haviam comovido tempos atrás saíram precisamente desse livro.

Num gesto temerário, traduzi para o português quatro poemas do livro; sim, quatro, para que ninguém ache que estou fazendo qualquer alusão à trindade bramânica – até porque Tagore era seguidor de uma vertente monoteísta do bramanismo (!). Tentei ser o mais literal possível nas traduções. Quem quiser comparar com a versão em inglês pode baixar – e ler, espero – Gitanjali na íntegra aqui; a numeração dos poemas que ponho abaixo confere com essa edição, prefaciada por Yeats, diga-se de passagem. O poema que desencadeou tudo é o 50.

***

4
Vida da minha vida, procurarei sempre manter puro o meu corpo, pois sei que o teu toque vivo repousa sobre todos os meus membros.

Procurarei sempre manter toda a falsidade longe dos meus pensamentos, pois sei que foste tu a acender a luz da razão na minha alma.

Procurarei sempre expulsar todos os males do meu coração e manter florescente o meu amor, pois sei que tens o teu assento no mais íntimo santuário do meu coração.

E será a minha missão revelar-te nas minhas ações, pois sei que é a tua força que me dá energia para agir.

6
Colhe esta pequena flor, não te demores! Temo que murche e caia no pó.

Talvez ela não tenha lugar na tua grinalda, mas honra-a com um toque de dor da tua mão e colhe-a. Temo que o tempo de ofertar passe e que o dia termine antes que eu o perceba.

Embora a sua cor não seja intensa e o seu cheiro seja fraco, usa esta flor em teu serviço e colhe-a enquanto ainda há tempo.

28
Tenazes são as amarras, mas meu coração dói quando tento rompê-las.

Liberdade é tudo o que quero, mas tenho vergonha de desejá-la.

Tenho certeza de que existem riquezas sem preço em ti e de que tu és o meu melhor amigo, mas não tenho coração para desfazer-me dos adornos que enchem o meu quarto.

Cubro-me com um manto de pó e morte, que odeio mas abraço com paixão.

Minhas faltas são muitas e minhas falhas, grandes; a minha vergonha é secreta e pesada. Entanto, tremo ao pedir o bem para mim, com medo de que a minha prece seja ouvida.

50
Estava eu a mendigar de porta em porta no caminho para a aldeia quando a tua carruagem dourada apareceu ao longe como um sonho magnífico. Perguntei-me quem seria aquele Rei de todos os reis!

Enchi-me de esperanças e pensei que era o fim dos maus dias para mim. Parei, esperando que distribuísses esmolas sem que fosse preciso pedir e que espalhasses riquezas por toda parte sobre o pó do chão.

A carruagem parou onde eu estava. O teu olhar pousou sobre mim e tu apeaste com um sorriso. Senti que a sorte da minha vida chegara afinal. E então, de súbito, estendeste a tua mão direita e disseste: “O que tens tu para me dar?”

Ah, que gracejo mais régio: abrir a palma da tua mão para mendigar a um mendigo! Fiquei confuso e indeciso; então, tirei devagar da minha bolsa o mais ínfimo grão de trigo e dei-o a ti.

Mas como foi grande a minha surpresa quando, ao fim do dia, esvaziei a minha bolsa sobre o chão: encontrei um ínfimo grão de ouro entre as ninharias que juntara. E chorei amargamente, desejando ter tido coração para dar-te o meu todo.

Le Spleen de Paris

2008-11-07T13:15:00.000-08:00

Ok, talvez o Paris Combo não seja exatamente um conjunto musical baudelariano. Mas bem que o estilo meio jazz de “On n'a pas besoin” e a indiferença com que Belle du Berry canta os versos da música dão uma vontade de fumar charuto e tomar absinto. De preferência, sentado confortavelmente à mesa de um lugar sofisticado, com um sorriso melancólico nos lábios e um ar de sujeito impassível porque experimentado. A música é do primeiro álbum deles, lançado em 1998.

Afrodescendência

2008-11-06T19:28:00.000-08:00

A hype do momento é ser afrodescendente. Os afrodescendentes estão ganhando pedaços de terra, cotas nas universidades e até as eleições dos EUA. Mas não quero opinar sobre esses fatos.

Quero dizer que o termo afrodescendente é preconceituoso e reducionista e que sou contra ele. Pelo menos na maneira como tem sido empregado, como Ersatz politicamente correto para “negro” ou “preto” (ou ainda “crioulo”, palavra tão cara a Eça de Queirós).

Isso porque a África é mais que os negros. Há, por exemplo, os berberes, o povo baqqarah, os coptas, os tuaregues, os descendentes de indianos e outros grupos que são tão africanos quanto os xhosas. Ah, não nos esqueçamos dos etíopes que, embora sejam negros, têm uma cultura que passa longe dos atabaques e do animismo “afrodescendente”.

Assim, proponho que o termo afrodescendente seja abolido e dê lugar a termos mais precisos e científicos (sim, porque a ciência tem de ser levada até as suas últimas conseqüências): bantodescendentes, zuludescendentes, somalidescendentes e por aí vai.

***
É fácil ser multiculturalista: basta aglutinar as palavras e ver no que dá. Claro, o novo acordo ortográfico vai complicar um pouco as coisas. Mas quem se importa?

“Magnus ab integro seclorum nascitur ordo”

2008-10-30T06:12:00.000-07:00

“[...] enorme, mesmo para esta terra de feracidades excepcionais.” (Bandeira)

Visão do purgatório

2008-10-23T10:23:00.001-07:00

3) Você sai para almoçar uma hora mais tarde do que o habitual. Ao chegar no restaurante, encontra apenas restos meio mornos de comida e cinco pessoas – três mulheres e dois homens – à sua frente na fila do buffet. Os cinco usam uma camiseta azul marinho com uma mensagem em amarelo brilhante na frente e nas costas: “EMAGRECI TRINTA QUILOS! PERGUNTE-ME COMO!”. Trata-se de um grupo de “vigilantes do peso”. Cada um deles pensa noventa e uma vezes antes de servir-se de qualquer coisa, usa uma calculadora de bolso para certificar-se da quantidade de calorias que pode ingerir e, vez por outra, dirige perguntas inquisitoriais aos garçons para saber quais são, de fato, os ingredientes de cada prato. O seu estômago, contorcendo-se de fome, faz uma tentativa de digerir-se a si próprio. E você espera pacientemente a fila andar.

(continua)

A MTV quer você

2008-10-17T23:27:00.001-07:00

A vida de muitos seres humanos não passa de uma curta série de seqüências e imagens sem relação entre si, coladas umas às outras e executadas ao som de uma música que não tem relação com o resultado da colagem. Ou seja: é um videoclipe. E dos ruins. Daqueles sem o menor sentido e razão de ser.

Fones enterrados na orelha, há pessoas que entram e saem de ônibus, prédios, cubículos e relacionamentos, de alegrias, tristezas, aborrecimentos e prazeres sem conseguir concatenar os diversos momentos da própria vida num todo que faça sentido. São péssimos diretores da própria existência. E o pior de tudo: deliberadamente.

Deliberadamente porque têm um medo pânico da reflexão. E sem reflexão fica difícil enxergar as coisas em perspectiva e descobrir o sentido que a vida toma. Mas refletir muita vez é uma atividade difícil e comprometedora: de repente, a conclusão de que tudo o que se fez até agora não tem a altura de uma calçada, ou de que o futuro é assaz incerto se as coisas continuarem como estão. Mais fácil é viver cada momento sem pensar no que virá depois e sem lembrar-se do que veio antes. Anestesiar-se de presente tomando overdoses de sensação: o som no último volume, os olhos escancarados para a paisagem, o corpo em contínuo estado de excitação. Busca-se a sensação pelo seu efeito tranqüilizador e não pela sua qualidade, o que destrói qualquer possibilidade de uma verdadeira apreciação do momento. Por que embriagar-se com uma garrafa de Château Margaux quando se quer apenas tomar um porre? Ultraje! Um litro de sangue de boi atende plenamente às necessidades em semelhante caso.***
Não é à toa que o silêncio não é mais convidado para nenhuma festa. De fato, foi verdadeiramente demonizado. Porque na ausência de estímulos externos, o homem precisa voltar-se para o seu interior e encarar-se a si mesmo, questionar-se, examinar as páginas do passado e os projetos do futuro. E quem quer fazer isso, “quando tudo fica bem depois de eu tomar o meu comprimido”? “I see dead people”.

***
Não significa que devamos jogar os nossos ipods fora, queimar os nossos televisores e ingressar numa comunidade cenobítica. A vida pode ter uma trilha sonora. Basta que faça sentido, mesmo que o sentido seja: “Trabalhei muito hoje e quero ouvir algo para descansar”. Assim é possível fruir verdadeiramente a música. E os estímulos externos podem ser ordenados e integrados à nossa vida; podem, quiçá, tornar-se matéria da nossa reflexão. Trata-se de uma atitude bem diferente da que têm as pessoas que ouvem algo apenas para não ficarem à sós consigo mesmas.

***
Não se pode estar sempre em silêncio. Mas também não se pode temê-lo. Há alguém aqui que fala bem melhor que eu sobre isso.

***
“Se não pode vencê-los, junte-se a eles”. Então, se eu hoje fosse viver um videoclipe, certamente viveria este:

Aproveitando a onda de seqüências e refilmagens (2)

2008-10-08T13:17:00.000-07:00

Depois que os seus planos para eliminar Margot malograram, Tony ficou com apenas uma opção...

¡No pasarán!

2008-10-03T12:37:00.000-07:00

No último dia 29 de setembro, o «pisidente» assinou quatro decretos promulgando a aceitação do Novo Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa. A intenção é facilitar a comunicação entre os lusófonos. Não vai facilitar nada. Porque a grafia não é o problema: sabemos que são as escolhas lexicais e as expressões regionais que alguma vez dificultam o mútuo entendimento. Por exemplo, nenhum futebolista brasileiro – com algumas notórias exceções – quererá suar a camisola da sua equipe durante as partidas; quererá suar a camisa, oras!

Trata-se de uma medida insensata e ultrapassada, pensada por burocratas e intelectuais aéreos com base em absolutamente nada a não ser o benefício de uns espertalhões. Logo, os pais da criança só podiam ser brasileiros. Um deles, Antonio Houaiss, era freqüentador de James Joyce, indíviduo famigerado por causa dos seus maus bofes linguísticos.

Este blog quer reafirmar o seu caráter subversivo e contracultural dizendo que NÃO adotará nenhuma das novas regras aprovadas pelo acordo supracitado. Tudo aqui continuará a ser escrito segundo as convenções anteriores. Por quê? Porque sim, porque deu na telha e pronto. E porque a contracorrente é sempre mais bacana.

***
Esse papo de subversão lembra-me de uma crônica do Stanislaw Ponte Preta, chamada “Garoto linha dura”, que abre o livro homônimo, todo ele engraçadíssimo por sinal.

***
Garoto linha dura

Deu-se que o Pedrinho estava jogando bola no jardim e, ao emendar a bola de bico por cima do travessão, a dita foi de contra uma vidraça e despedaçou tudo. Pedrinho botou a bola debaixo do braço e sumiu até a hora do jantar, com medo de ser espinafrado pelo pai.

Quando o pai chegou, perguntou à mulher quem quebrara o vidro e a mulher disse que foi o Pedrinho, mas que o menino estava com medo de ser castigado, razão pela qual ela temia que a criança não confessasse o seu crime.

O pai chamou Pedrinho e perguntou:

– Quem quebrou o vidro, meu filho?

Pedrinho balançou a cabeça e respondeu que não tinha a mínima idéia. O pai achou que o menino estava ainda sob o impacto do nervosismo e resolveu deixar para depois.

Na hora em que o jantar ia para a mesa, o pai tentou de novo:

– Pedrinho, quem foi que quebrou a vidraça, meu filho? – e, ante a negativa reiterada do filho, apelou:

– Meu filhinho, pode dizer quem foi que eu prometo não castigar você.

Diante disso, Pedrinho, com a maior cara-de-pau, pigarreou e lascou:

– Quem quebrou foi o garoto do vizinho.

– Você tem certeza?

– Juro.

Aí o pai se queimou e disse que, acabado o jantar, os dois iriam ao vizinho esclarecer tudo. Pedrinho concordou que era a melhor solução e jantou sem dar a menor mostra de remorso. Apenas – quando o pai fez ameaça – Pedrinho pensou um pouquinho e depois concordou.

Terminado o jantar o pai pegou o filho pela mão e – já chateadíssimo, rumou para a casa do vizinho. Foi aí que Pedrinho provou que tinha idéias revolucionárias. Virou-se para o pai e aconselhou:

– Papai, esse menino do vizinho é um subversivo desgraçado. Não pergunte nada a ele não. Quando ele vier atender a porta, o senhor vai logo tacando a mão nele.

So help me God

2008-09-25T19:12:00.000-07:00

Com certeza, certas cerimônias religiosas seriam muito mais bacanas, atrativas e quiçá inspiradoras se acompanhadas por músicas como esta: “Jesus”, quinta faixa do terceiro álbum do Velvet Underground (álbum obrigatório, aliás). Letra e arranjos simples, um tom meio celestial que não é piegas. E a interpretação do Lou Reed transmite uma sensação de angústia procurando auxílio com a qual é difícil não se identificar nalguns momentos. Enfim, funciona muito bem.

Caminhos e escolhas

2008-09-19T08:30:00.000-07:00

Convenhamos: da pedra lascada ao crepúsculo da Idade Média, os seres humanos faziam não mais que uma dúzia de escolhas durante toda a sua existência terrena. Escolhas vitais, concedo; mas poucas. Podiam escolher se era melhor casar com o vizinho da esquerda ou da direita, plantar couves ou chuchu, entrar para o exército ou para o convento. E pouco mais. Não que as pessoas vivessem necessariamente sob regimes opressivos e tirânicos. É que não tinha muita opção mesmo. Como um campônio romano poderia escolher usar calças jeans quando estas ainda não haviam sido inventadas?

Um dia, os intelectuais tiveram a brilhante sacada de que ninguém podia ser verdadeiramente livre e feliz desse jeito. Passaram a acreditar piamente que liberdade significa liberdade de escolha. E, bondosos que só, trancaram-se nos seus gabinetes para trabalhar em coisas que ampliassem progressivamente o leque de possibilidades dos homens. Um pouco sem querer, um pouco intencionalmente, acabaram por inventar a «muderrrnidade».

A tal de «muderrrnidade» começou muito bem, diga-se de passagem. Logo de cara, depois de uns arranca-rabos fenomenais, ampliou a oferta de religiões. Depois, o progresso da técnica permitiu umas coisas muito loucas, como as grandes navegações, a imprensa e o descaroçador de algodão. Numa marcha irresistível pelos séculos, a «muderrrnidade» foi angariando cada vez mais adeptos. Quando chegou às capitais, o povo saiu à janela com os lencinhos mais bonitos para saudar a comitiva. Todo mundo queria mais opções e, por conseguinte, mais liberdade. A turma do balão mágico do pensamento – Guilherme de Ockham, Lutero, Descartes, Locke, Kant, Joãozinho Trinta e o mundo fashion – vinha na frente, puxando o trem da alegria da Revolução Industrial. E o advento das sociedades democráticas foi a apoteose. Puxa vida, que coisa espetacular essa «muderrrnidade»!

***
Empolgados com o sucesso das escolhas que tinham posto no mercado, os intelectuais começaram a achar que poderiam criar o mundo perfeito, um mundo onde todos pudessem escolher tudo-ao-mesmo-tempo-agora*. E o povão, claro, incentivou. A sanha de ampliar o leque de opções da humanidade atingiu níveis estratosféricos. Ultimamente, conseguiu-se dar às pessoas a possibilidade de escolher a cor dos cabelos, o tipo físico, o sexo (e o gênero), a quantidade de filhos, a hora de nascer, a hora de morrer, o sabor do kisuco, o canal da tv a cabo et cetera. E foi aí que a «muderrrnidade» começou a bater biela. Porque a liberdade de escolha foi supervalorizada, foi elevada à categoria dos dogmas, dos valores incontestáveis e absolutos. E que problema há nisso? Bom, aqui das rasouras da minha baixeza, vejo alguns.

Por exemplo, às vezes penso que sempre querer ter escolha leva as pessoas a literalmente pirarem quando não há o que escolher. O que escolher quando não há escolha? Quando estamos doentes? Quando estamos presos? Quando estamos diante da morte? E quando é uma pessoa que amamos que está em tais situações?

Outro problema é achar que a pessoa mais feliz é aquela que tem diante de si infinitas possibilidades. O erro aí é pensar que possibilidade é alguma coisa. Uma possibilidade, duas possibilidades, trezentos milhões de possibilidades não formam a mais ínfima das realidades. Um mendigo que tenha uma bituca de cigarro é mais rico que um fulano cheio de possibilidades. Porque a bituca está lá, existe; as possibilidades não. A felicidade não depende do número de escolhas que temos à disposição.

Mais uma complicação: como a meta é sempre poder ter à disposição o maior número possível de opções, há pessoas que preferem não escolher nada. Ficam presas numa teia de possibilidades que jamais serão concretizadas e que qualquer vento logo carrega. Porque têm medo de tomar decisões que comprometam ao menos parte das suas opções futuras. E quando as tomam, querem sempre poder voltar atrás. “Casamento, filhos, responsabilidades e compromissos em geral? Ah, só se der, gente, porque se não der é porque não deu. Afinal, é preciso sempre deixar uma portinhola por que escapulir”.

Por fim, há o problema de se considerar toda e qualquer ação boa simplesmente pelo fato de ter sido escolhida livremente. Possível torna-se sinônimo de bom. “É possível? Então, por que não fazer?” E por esse caminho as pessoas vão esquecendo que há uma hierarquia de valores na realidade e que certas escolhas não devem sequer ser ventiladas (o canibalismo, por exemplo). O mundo caminha para o “vale o que vier, vale o que quiser”. Para já, tem neguinho por aí que padece de hesitações de Hamlet na hora de escolher entre casar ou comprar uma bicicleta. Valoriza tanto o ato de escolher que não nota o valor das coisas em si. E, como o asno do Buridano, acaba morrendo de fome.

***
Enfim, é por essas e outras que a «muderrrnidade» deve ser apreciada com moderação.

Se é errônea a noção de liberdade como liberdade de escolha, o que é a liberdade então? Ah, sei lá, é um assunto pra lá de misterioso... Só sei que não devemos fazer com a nossa liberdade o que um vizinho meu, gordo e mimado, fazia com a sua bola de capotão: escondia e não usava, com medo de estragar.

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(*) Aliás, é essa a grande utopia do capitalismo e do comunismo. Só que no capitalismo você paga pelas suas escolhas com um cartão de crédito sem limites e no comunismo você chega logo metendo a mão grande mesmo.

Anima mundi

2008-08-28T06:32:00.000-07:00

Aqui vão os parágrafos iniciais de um romance de Susanna Tamaro: Alma do mundo. Nele, um jovem escritor italiano narra a sua trajetória, da infância à maturidade: os conflitos com o pai, o reformatório, a badalação e a futilidade da atmosfera «muderrrninha» em que se movem os intelectuais, a falta de sentido na vida... A pena é que o final é um tanto ex machina (não vou contar; leiam o livro).

Em todo o caso, gosto deste trecho e acho que vale a pena publicá-lo aqui. É sem dúvida um jeito imponente de começar um livro, com um tom meio de cosmogonia, de reflexão, sei lá.

***
No princípio era o vazio. Depois, o vazio se contraiu e se tornou tão pequeno como uma cabeça de alfinete. Por vontade própria ou alguma coisa o obrigou? Ninguém pode saber, o que é muito comprimido acaba explodindo, com raiva, com furor. Do vazio, nasceu um fulgor insuportável, espalhou-se no espaço, não havia mais escuro lá no alto, mas luz. Da luz, brotou o universo, fragmentos enlouquecidos de energia projetados no espaço e no tempo. Correndo e correndo formaram as estrelas e os planetas. O fogo e a matéria. Bastaria isso, mas não bastou. As moléculas de aminoácido continuaram, milênio após milênio, a se modificar até que a vida nasceu: microscópicos seres unicelulares que para respirar precisaram de uma bateria. Dali, daquelas poças primordiais com um movimento progressivo de ordenação, tiveram seu começo todas as formas viventes: os grandes cetáceos dos abismos e as borboletas, as borboletas e as flores que hospedam as suas larvas. E o homem, que em vez de andar nas quatro patas, ergue-se sobre duas. Das quatro patas para as duas. As coisas mudam, o céu fica mais próximo, as mãos estão soltas: quatro dedos que se movimentam e um polegar articulado podem agarrar tudo. E então é a liberdade, domínio do espaço, ação, movimento, possibilidade de refazer a ordem e a desordem. Enquanto isso, o universo se abre, as estrelas ficam cada vez mais distantes, fogem pelas bordas como bolas de bilhar. Tudo isso foi feito por alguém ou foi-se desenvolvendo pela inércia de uma avalanche? Diz-se que a matéria tem as suas leis, naquela temperatura e naquelas condições, só podia fazer isto – o universo. O universo e a minúscula galáxia que tem dentro, suspenso, o jardim florido da terra. Uma centena de espécies de plantas e de animais teria sido mais que suficiente para transformar o nosso planeta em algo diferente dos outros. Não há apenas formas diferentes de vida, mas dezenas e dezenas de milhares, e homem algum em uma só existência poderia conhecê-las todas. Desperdício ou riqueza? Se a matéria tem as suas leis, quem fez as leis da matéria? Quem fez a ordem? Ninguém? Um deus da luz? Ou um deus da sombra? Que espírito alimenta e ao mesmo tempo programa uma coisa e sua própria destruição? E afinal, que importância isso pode ter? Nós ficamos no meio, constantemente dilacerados entre os dois princípios. Uma forma fugaz de ordem, as células se agregam no nosso corpo, no nosso rosto. Nosso rosto tem um nome. O nome, um destino. O fim do percurso é igual para todos, a ordem diminui, torna-se desordem, as enzimas vão-se embora com sua mensagem e não encontram mais ninguém para acolhê-las. Mensageiras de um exército que não se encontra mais em parte alguma. Em volta, o silêncio atônito da morte.

Ordem, desordem, vida, morte, luz, sombra. Desde o momento em que tomei consciência da minha existência não fiz senão questionar, fazia-me perguntas que ninguém podia responder. A sabedoria talvez consista em nada perguntar. Não sou sábio, nunca o fui. Meu elemento não é o quartzo, mas o mercúrio. Matéria instável, móvel, febricitante. O argento vivo, destinado a mover-se sempre. E sempre na desordem.

Estava pensando nessas coisas, apoiado à grade do cemitério, enquanto esperava os restos mortais do meu pai. Fazia frio, ventava, os únicos pássaros capazes de enfrentar isso eram os corvos.

***
Susanna Tamaro, Alma do mundo (tradução de Rachel Gutiérrez), Editora Rocco, Rio de Janeiro, 1997, págs. 11-12.

***
Na verdade, esse jeito de começar um texto é tão bacana que teve gente que pensou nisso antes da Susanna Tamaro. Quem? Ora, releiam o começo de A hora da estrela. É parecido. Só que eu gosto mais deste que publiquei aqui. Enfim, se você quiser comparar, pode baixar Alma do mundo aqui e A hora da estrela aqui. Na verdade, se você procurar bem, também pode encontrar Vá aonde seu coração mandar, outro romance da Susanna Tamaro e altamente recomendável.

A vida na voz de Galvão Bueno

2008-08-24T19:03:00.000-07:00

Ainda há muito de desconhecido acerca das operações mentais que levam um sujeito a escolher determinado locutor esportivo em detrimento de outro na hora de assistir uma partida de futebol. O que podemos saber com certeza é: há quase duas décadas, a maior parte dos brasileiros escolhe Galvão Bueno. Como inventividade não falta a esse já folclórico narrador, podemos prever que logo as expressões criadas por ele estarão tomando assento no repertório lingüístico habitual do brasileiro.

Por isso, parece-me importante divulgar os primeiros resultados de uma pesquisa sobre o uso futuro das expressões criadas por Galvão Bueno.

Com a ajuda de computadores e cartomantes, uma equipe de estudiosos conseguiu prever os contextos em que as expressões do narrador preferido dos brasileiros serão usadas. Os dados dos levantamentos seguem abaixo. Notar que apresentamos a expressão utilizada hoje e a sua equivalente na linguagem do Galvão. Exemplos de uso aparecem quando necessário.

***
Bem, amigos da Rede Globo... = Fala, bando de vagabundo...

Haja coração, amigo! = Puta que pariu, véi!

Viver instantes dramáticos = Estar com diarréia.
Exemplo: Fulano não veio hoje porque está com diarréia. / Fulano não veio hoje porque vive instantes dramáticos no Barradão.

É, amigo: não tem mais bobo no futebol = Vai, trouxa: amizade de cu é rola.

Esse é perigoso = Esse é filho da puta
Exemplo: Lá vem o Arnaldo, esse é filho da puta. / Lá vem o Arnaldo, esse é perigoso.

Sai que é sua, goleiro! = Vai logo que ela(e) tá te dando mole.

Fazer a sua graça = Aprontar
Exemplo: Basílio reencontrou Luísa, aprontou e depois sumiu. / Basílio reencontrou Luísa, fez a sua graça e depois sumiu.

Fazer o corta-luz = Tirar o cu da reta
Exemplo: Era responsabilidade de Fulano, mas ele tirou o cu da reta. Aí o trabalho acabou sobrando pra mim. / Era responsabilidade de Fulano, mas ele fez o corta-luz. Aí o trabalho acabou sobrando pra mim.

Quem é que sobe? = Quem vai rodar?
Exemplo: O cliente tá uma fera no telefone. Quem vai rodar? / O cliente está uma fera no telefone. Quem é que sobe?

E agora tome-lhe contra-ataque = Pagar na mesma moeda
Exemplo: Fulano namora, mas saiu com outra garota. A namorada descobriu e está pagando na mesma moeda. / Fulano namora, mas saiu com outra garota. A namorada descobriu e agora tome-lhe contra-ataque.

Isso é o chamado... = Tipo assim...
Exemplo: Olha o meu cachorro novo: tipo assim ele é uma mistura de várias raças. / Olha o meu cachorro novo: isso é o chamado vira-lata.

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Aceitamos colaborações que contribuam para o progresso da nossa pesquisa.

Ágaton, ou a respeito da sabedoria

2008-08-20T20:36:00.000-07:00

Um conto bacaninha de um livro bacaninha – Histórias apócrifas. O autor é um ilustre tcheco: Pavel Nedved, ops, ops... Karel Tchápek (às vezes, escrevem Capek). O cara virou uma celebridade de rodapé por ter inventado a palavra “robô”, mas merecia mesmo uma estátua pelo seu bem louco e profético livro de ficção científica: A guerra das salamandras.

Mais que o discurso sobre a sabedoria – ainda que este seja ótimo –, penso que o barato do conto abaixo é ver como Ágaton tem mesmo o cacoete do filósofo. É assim: o sujeito está falando algo aparentemente banal e corriqueiro e de repente vê aquilo de outra forma, mais profunda, mais matizada. E o faz de uma forma tão natural que parece até fácil. Bom, talvez seja. Mas, gente, é tão mais legal ficar ouvindo música no meu V3...

***
Os membros da Academia da Beócia convidaram o filósofo ateniense Ágaton para que lhes fizesse uma conferência sobre a Filosofia. Embora Ágaton não fosse orador eminente, aceitou o convite a fim de contribuir, na medida de suas possibilidades, para a difusão da Filosofia, visto que, de acordo com os historiadores, “estava em declínio”. Chegou à Beócia no dia marcado, mas era muito cedo ainda; Ágaton, portanto, começou a passear pela cidade, sob o lusco-fusco da alvorada, apreciando o vôo das andorinhas sobre os telhados.

Quando já eram oito horas, dirigiu-se à sala de conferências que ainda estava bastante vazia; havia apenas cinco ou seis pessoas sobre os bancos. Ágaton sentou-se à cátedra e decidiu aguardar um pouco, até que um número maior de ouvintes se juntasse; abriu o rolo de anotações que pretendia expor, e começou a ler.

Aquele rolo de anotações continha todas as questões fundamentais da Filosofia: começava com a Teoria do Conhecimento, definia a Verdade, refutava a crítica confusa das opiniões heréticas, isto é, de toda a Filosofia do mundo – menos a de Ágaton –, e oferecia um esboço das idéias mais elevadas. Quando Ágaton chegou a este ponto da leitura, levantou os olhos e percebeu que havia apenas nove ouvintes; a raiva e a pena tomaram conta dele e, batendo com o rolo sobre a mesa, começou a pronunciar-se da seguinte maneira:

– Senhoras e senhores, ou, melhor dizendo, homens da Beócia, não me parece que a cidade de vocês tenha muito interesse nas questões acima, que figuram em nosso programa. Sei, homens da Beócia, que, no momento, vocês estão ocupados com as eleições locais e, nessas ocasiões, não há lugar para a sabedoria ou para a razão; as eleições representam uma boa oportunidade para os astutos.

Aqui, Ágaton fez uma pequena pausa e ficou pensativo.

– Esperem um pouco – recomeçou. – Há pouco, deixei escapar de meus lábios algo a respeito de que jamais havia refletido. Disse três palavras: astúcia – razão – sabedoria. Foi a raiva que me fez dizer isto. As três palavras significam uma determinada habilidade intelectual; sinto que têm significados completamente diferentes, mas tenho dificuldade em dizer no que se diferenciam. Desculpem-me, voltarei ao programa já; antes, porém, preciso definir melhor estas três palavras.

– Pelo menos está claro – prosseguiu, após uma pausa – que a antítese da astúcia é a estupidez, ao passo que a antítese da razão é a loucura. Mas o que vem a ser a antítese da sabedoria? Existem pensamentos, senhores, que não são nem astutos, porquanto são demasiado simples, nem racionais, porquanto parecem malucos, e que, ainda assim, são sábios. A sabedoria não se parece nem com a astúcia, nem com a racionalidade.

– Homens da Beócia: na vida cotidiana vocês não dão sequer um figo podre, como dizemos em grego, pela definição dos conceitos, e, ainda assim, vocês sabem distingui-los claramente. Vocês dizem a respeito de alguém que é um ladrão astuto; mas jamais dizem que seja um “ladrão racional”, ou um “ladrão sábio”. Vocês elogiam o seu alfaiate, porque os seus preços são racionais, mas jamais dizem que ele tem preços sábios. Existe uma óbvia diferença que impede vocês de misturar essas palavras.

– Se, por outro lado, vocês dizem a respeito de alguém que é um camponês astuto, sem dúvida alguma querem dizer que ele sabe vender bem os seus produtos no mercado; se o chamam de camponês racional, vocês querem dizer que ele gerencia bem a sua propriedade. Mas se vocês o chamam de camponês sábio, certamente desejam dizer que ele vive bem, sabe uma grande quantidade de coisas e é capaz de dar conselhos sérios.

– Tomemos um outro exemplo: o político astuto também pode ser um ladrão, capaz de dar prejuízos sérios à República; você somente chama o político de racional quando ele é capaz de gerenciar as coisas de maneira elogiosa, em função do bem coletivo. Contudo, o político é sábio, e isto todos sentem, quando se trata de um homem que é chamado de “pai da pátria”, ou com algum outro termo similar; fica claro, portanto, que a sabedoria é uma qualidade cordial.

– Quando digo de alguém que é astuto, refiro-me a uma peculiaridade marcante; é como se dissesse que a abelha tem ferrões, e o elefante, tromba. Mas é muito diferente quando digo que a abelha é esforçada ou que o elefante possui uma força descomunal; nisso já reside uma espécie de reconhecimento, respeito-lhe a força, mas não lhe respeito a tromba. Há um elemento de estima também na afirmação de que alguém é racional. Mas, se eu digo que alguém é sábio, é como se dissesse que gosto dele. Em outros termos: a astúcia é um dom ou um talento; a racionalidade, uma qualidade ou uma força, mas a sabedoria é uma virtude.

– E agora sei a diferença entre estas três palavras. Habitualmente, a astúcia é cruel, maliciosa e egoísta; ela busca a fraqueza do próximo, usando-a em proveito próprio; conduz ao sucesso.

– A racionalidade costuma ser cruel para os homens, mas é justa diante dos objetivos fixados; busca o bem-estar comum; se descobre uma fraqueza no próximo, tenta removê-la através da disciplina ou da educação; conduz ao aperfeiçoamento.

– A sabedoria não pode ser cruel, porque é benevolência e simpatia; já não busca o bem-estar comum, porque ama demais aos homens, de tal modo que não poderia buscar um outro objeto de amor; se descobre uma fraqueza ou pobreza no próximo, perdoa-o e ama-o; conduz à harmonia.

– Homens da Beócia, será que vocês já ouviram alguém alcunhar de sábio ao homem desgraçado ou ao bufão, ao homem amargurado ou desapontado? Pensem bem por que, até na vida filosófica, é costume chamar de sábio alguém que cultiva o menor ódio possível e entende-se bem com o mundo que o cerca? [Digam], para si próprios, reiteradas vezes a palavra “sabedoria”; repitam-na, quando experimentarem alegria ou tristeza, cansaço, impaciência ou raiva; haverá tristeza nela, mas uma tristeza confortada, alegria, mas repetida com constância e delicadeza; cansaço, mas repleto de encorajamento, paciência e perdão infindável; e isto tudo, meus amigos, é o som delicioso e melancólico, a voz da sabedoria.

– Sim, a sabedoria é uma espécie de melancolia. O homem pode pôr a sua razão a serviço permanente de sua obra, pode realizar-se com ela. Todavia, a sabedoria permanecerá acima de todas e quaisquer obras. O homem sábio é como o jardineiro que, enquanto revolve o canteiro ou amarra a roseira a um bastão, talvez esteja pensando em Deus. A sua obra jamais contém ou corporifica a sua sabedoria. A razão situa-se na ação; a sabedoria, na experiência.

– Mas os poetas e artistas sábios são capazes de corporificar a sua experiência em suas próprias obras; eles não expressam a sua sabedoria em atos, mas através de experiências. Este é o valor específico da Arte, e não há nada no mundo que se lhe compare.

– Vejam vocês: acabei por desviar-me, completamente, de meu programa. E o que mais eu poderia dizer? Se a sabedoria reside na experiência, e não nas idéias, torna-se desnecessário que leia para vocês o meu rolo de anotações.

(1920)

***
Karel Tchápek, Histórias apócrifas (tradução de Aleksandar Jovanovic), Editora 34, Rio de Janeiro, 1994, págs. 28-31.

06/08/08

2008-08-17T19:23:00.000-07:00

Meu caro diário:

Viu só o que colei na página ao lado? O papel da trufa de maracujá que ela comeu no primeiro dia em que a gente... ops, ops!

Não era para esse texto vir aqui...

***
Meu caro diário:

Hoje, tive a honra e a alegria de conhecer uma das minhas escritoras favoritas: Adélia Prado. Acontece que quase no final da tarde fiquei sabendo que ela daria uma palestra no SESC Vila Mariana às sete e meia da noite e, num ímpeto de tietagem nerd, reprogramei a minha agenda – isto é: cabulei aula – para poder vê-la. O tema da palestra era grandioso: “O poder humanizador da poesia”.

Mesmo tendo chegado ao local com quase uma hora de antecedência, não consegui lugar no auditório. Não me dei por vencido facilmente: tentei sentar-me no chão, mas logo surgiu uma senhora – certamente membro da família do Jaba – para expulsar-me dali. Isso frustou-me um pouco, porque queria estar perto da minha admirada. Perto o suficiente para falar-lhe, pedir dois autógrafos, um beijo e um abraço (terei eu conseguido? Aguardem...). Em todo o caso, tive de contentar-me com assistir a palestra num telão do lado de fora do auditório e com a promessa de que a palestrante autografaria os livros dos fãs após a palestra. Ok, então.

Bom, a palestra foi espetacular, incrível, fantástica, extraordinária et cetera. Evidentemente, não tenho capacidade de repeti-la aqui. Mas as idéias que me ficaram são todas sublimes: a necessidade da beleza; a impossibilidade da razão abarcar a essência das coisas, mesmo as mais simples; a poesia como acesso à realidade profunda; a sacralidade do cotidiano... Resta a esperança de que a equipe do programa Sempre um papo, que andava por lá a filmar tudo, tome vergonha e bote o vídeo no site para gente poder baixar. Ou que algum internauta perca a vergonha e ponha o vídeo no Youtube...

Terminada a palestra, a querida escritora começou a recitar alguns dos seus poemas. Não preciso dizer que todos eram belíssimos. Mas um poema foi mais especial que os outros: “Bendito”. Acontece que a filha da poetisa estava presente e pediu à mãe que o recitasse, o que esta fez, mesmo não podendo conter as lágrimas enquanto pronunciava os últimos versos. O poema é assim:

Bendito

Louvado sejas Deus meu Senhor,
porque o meu coração está cortado a lâmina,
mas sorrio no espelho ao que,
à revelia de tudo, se promete.
Porque sou desgraçado
como um homem tangido para a forca,
mas me lembro de uma noite na roça,
o luar nos legumes e um grilo,
minha sombra na parede.
Louvado sejas, porque eu quero pecar
contra o afinal sítio aprazível dos mortos,
violar as tumbas com o arranhão das unhas,
mas vejo Tua cabeça pendida
e escuto o galo cantar
três vezes em meu socorro.
Louvado sejas porque a vida é horrível,
porque mais é o tempo que eu passo recolhendo despojos,
– velho ao fim da guerra como uma cabra –
mas limpo os olhos e o muco do meu nariz,
por um canteiro de grama.
Louvados sejas porque eu quero morrer,
mas tenho medo e insisto em esperar o prometido.
Uma vez, quando eu era menino, abri a porta de noite,
a horta estava branca de luar
e acreditei sem nenhum sofrimento.
Louvado sejas!

O motivo das lágrimas deve estar contido numa daquelas confidências sagradas entre mãe e filha.

Quando Adélia Prado saiu para os autógrafos, eu já estava na fila havia bastante tempo (sim, ao menos uma vantagem em ter ficado do lado de fora...). Consegui ser um dos primeiros a serem agraciados. Disse-lhe que gostava muito dos seus poemas e que tinha adorado a palestra. Ela ouvia tudo atentamente ao mesmo tempo em que assinava os dois livros que lhe entreguei: um para mim e outro para la tendresse en personne. Depois, tendo eu já reunido coragem suficiente, pedi-lhe um beijo e um abraço, no que fui bondosamente atendido. Que maravilha!

O evento terminou por volta das dez da noite. Fui-me para a casa com um certo sentimento de realização de um sonho. Agora, na minha lista, só falta o ouro olímpico no futebol...

***
Aqueles que não puderam ver a Adélia recitar os poemas pessoalmente (oh, você não pôde... sorry!) podem escutar alguns deles na sua voz aqui.

Meninos que fazem arte

2008-08-13T20:39:00.000-07:00

Outro dia um aluninho veio entregar-me a sua lição de casa. Fiquei contente por vários motivos. Primeiro, porque alguém entregar a lição de casa é sempre um motivo de alegria. Depois, porque o aluninho havia feito a lição com capricho, numa folha de almaço. Por fim, porque ele ainda fez uma capa para a lição, com direito a desenho até.

A capa era esta:

Apesar de todo o meu contentamento com o esforço do aluninho, não pude deixar de sentir-me um péssimo professor ao ver o erro crasso de ortografia que aquela singela criatura havia cometido. Também não pude deixar de corrigi-lo, dizendo-lhe que prestasse mais atenção na hora de escrever.

Quão enganado andava eu! A professora de uma prestigiosa universidade estadual desta cidade viu a capa e elevou-me da minha insensibilidade. Disse que o aluno não errou, mas que produziu uma obra de arte, uma acerba e sútil crítica social. Ah, ignorantão que sou! Como não vi que o aluninho quis na verdade criticar o caos aéreo e o descaso da TAM para com as famílias dos vitimados pelo acidente em Congonhas, inserindo intencionalmente uma palavra “errada” ao lado do avião em queda? Trata-se evidentemente de um menino engagé, que eu não soube compreender e, pior, quase reprimi em nome da minha pretensa verdade.

Procurem por essa supina obra de arte «mudérrrna» na próxima Bienal, ok? Estará ao lado da versão de Vik Muniz para o pôster de Aluga-se moças, um arroubo do cinema neste país.

Memento mori

2008-08-10T17:25:00.000-07:00

“O grande significado da morte nos atinge com
a consciência de que «um dia você morrerá»”.
(Dietrich Von Hildebrand)

Passado e futuro são como que as duas balizas da existência do homem e duas regiões privilegiadas do seu psiquismo. E o são por motivos opostos: o passado é inamovível e imutável; o futuro é maleável e pluripotente.

Não que o presente não tenha o seu valor. Tem. E é altíssimo. Mas poderíamos tentar entender o presente como o momento em que transformamos as possibilidades futuras em realidades passadas.

***
O passado de cada indivíduo constitui o lastro da sua vida, o seu ponto de apoio e de partida para as futuras ações. Necessariamente. Não se pode ignorar o passado. Quem ignora a própria história deve estar continuamente recriando-se ou, como é mais comum, replicando-se a si mesmo, reencenando burlesca e desgraçadamente o seu passado no presente. “Those who cannot remember the past are condemned to repeat it” (George Santayana).

Só o passado pode servir-nos de base porque só ele tem a solidez necessária para tanto: “o passado também é uma dimensão do ser, quem sabe, a mais segura” (Viktor E. Frankl). Mais: a imutabilidade do passado nos é reconfortante. Nele, os momentos bons estarão para sempre conservados; e os momentos ruins, para sempre imobilizados. Sim, há as patologias, em que o passado se revela inquietante e traumático ou como um escape e um refúgio. Mas não sou psicólogo ou psiquiatra para falar disso. Ainda assim, esses casos doentios reafirmam a imensa atração que a solidez do passado exerce sobre as pessoas: a memória individual é o santuário particular em que cada um coleciona e ordena as suas experiências. Destruir o passado de alguém é destruir a sua existência. Recordemos: os mortos do Hades não têm lembranças.

***
Por outro lado, o futuro não é menos reconfortante. Se no passado está tudo permanentemente imóvel, o futuro é movimento puro. O passado está associado à memória; o futuro é o campo da imaginação. O homem projeta-se no futuro, faz planos, constrói e reconstrói. E a perspectiva de concretizar os sonhos da imaginação é o que faz a vida ter sentido e valer a pena.

Por sonhos, não quero dar a entender doces bobagens e castelos de areia, mas projetos de vida bem fundamentados e queridos. Claro, aqui também há patologias: as utopias inexeqüíveis que servem como escape, a aceitação das maiores atrocidades em nome de um futuro inalcançável, etc. E aqui vale o mesmo raciocínio que fizemos acima: os casos doentios de apego ao futuro comprovam que também ele exerce um fascínio potente sobre os homens. O futuro polariza toda a nossa vida.

***
E a morte é algo essencialmente perverso. Para os que ainda não morreram principalmente. Pois do ponto de vista do defunto, a morte surge como fim para todos os problemas. A prestação do carro, a reforma da casa, as visitas aos clientes e mesmo o cuidado dos filhos: o defunto literalmente não está mais aí para essas coisas. Nem mesmo com o seu destino eterno precisa preocupar-se. Materialista ou crente, o seu tempo de fazer escolhas acabou juntamente com o seu último alento.

Não quero dar a entender que a morte seja a solução mais excelente para os embaraços da vida. Não é. Mas é compreensível que os suicidas a vejam como tal. Também não digo que o moribundo não sofre. É que os vivos sofrem ainda mais.

***
A morte é mais terrível para os vivos porque os faz deparar a fragilidade do seu futuro e do seu passado, da sua vida inteira. A morte profana o santuário intocável do passado porque, ao levar uma pessoa que protagonizou algumas das nossas lembranças mais cálidas, parece subtrair-nos estas mesmas lembranças. Ao mesmo tempo, é diante da morte das pessoas queridas que realmente tomamos consciência da nossa própria finitude e, por conseguinte, da fragilidade dos nossos planos futuros que, cedo ou tarde, serão interrompidos pela “indesejada das gentes”.

Além disso, em torno do cadáver de uma pessoa querida, reúnem-se outras pessoas que também amamos. E a visão do sofrimento delas aumenta ainda mais o nosso próprio.

Quem é forte diante da morte? Talvez aqueles que sempre tiveram, na cabeça e no peito, a consciência de que ela vem, inevitavelmente. São poucos. E mesmo eles não conseguem controlar-se totalmente. Têm olhos de carne, que choram.

Que ninguém se engane: num velório, choramos muito mais os vivos que os mortos.

Aproveitando a onda de seqüências e refilmagens

2008-08-02T20:16:00.000-07:00

Eles mataram a sua mãe.

Eles incendiaram a sua floresta.

Eles soltaram gás de pimenta no seu vestiário.

Agora, ele só quer uma coisa:

[hmmmmmmmm...]

VINGANÇA!

Dos mesmos produtores de “Priscilla, a rainha do deserto”,

BAMBI IS BACK!
and he is not happy

Você vai se emocionar!
Em breve, no cinema do Shopping Frei Caneca.

Receita de como viver perigosamente em grandes centros urbanos

2008-07-24T11:09:00.000-07:00

Passe a noite e a madrugada terminando um relatório que deveria ter sido entregue na semana anterior. Vá dormir no horário preciso em que deveria estar acordando para ir trabalhar e levante-se justamente no horário em que já deveria estar na empresa. Corra até o ponto de táxi mais próximo e arranque o motorista de dentro do boteco, onde ele sorvia uns goles da branquinha para firmar a mão. Entre no táxi e perceba que o motorista tenta colocar o cinto de segurança enquanto segura o volante, conversa com você e entra num cruzamento movimentado. Preste bem atenção às palavras do taxista, que está o tempo todo com o rosto voltado à sua direção. Chegue ao metrô, corra pelos corredores, passe a catraca e desça a escada rolante correndo e empurrando para os lados as outras pessoas. Por fim, dê um sprint final e entre no trem quando a campainha já estiver soando. Relaxe e aproveite os minutos de tranqüilidade no metrô. Logo que desembarcar, corra novamente, até o ponto de ônibus mais próximo. Chegue ao trabalho atrasado, esbaforido e sem tomar café da manhã. Mas com a adrelina alta.

Porque Parkour é para jacus.

Sugestão de trilha sonora: “Sabotage”, dos Beastie Boys.

Rash vows

2008-07-22T06:53:00.000-07:00

Por que me dar ao trabalho de escrever algo sobre compromissos quando Chesterton já o fez de uma maneira que jamais poderei imitar? E o mais incrível: em 1901. Assim, resolvi traduzir um trecho de um dos mais fantásticos ensaios que já li: A defense of rash vows (“Uma defesa dos votos insensatos”). Por favor, por amor à inteligência, leiam o ensaio completo aqui.

***
O homem que faz um voto marca um compromisso consigo mesmo num tempo ou lugar distantes. O arriscado é que ele pode não manter o compromisso. E nos tempos modernos, esse medo de si mesmo, da fraqueza e mutabilidade próprias, cresceu perigosamente e é a base real da objeção que se tem a quaisquer tipos de votos. Um homem moderno abstém-se do juramento de contar as folhas de cada terceira árvore da Holland Walk não porque seria bobo fazê-lo (ele faz muitas coisas mais bobas que essa), mas porque tem a profunda convicção de que, antes de chegar à trecentésima septuagésima nona folha da primeira árvore, estará terrivelmente cansado da história e quererá ir para a casa tomar chá. Em outras palavras, receamos que nesse momento será, como diz a expressão comum mas horrenda, um outro homem. Ora, esse medonho conto de fadas de um homem transformando-se continuamente em outros homens é a própria alma da decadência. Pareceria um pesadelo que John Paterson, com aparente calma, esperasse ansiosamente para ser um certo General Barker na segunda-feira, Dr. Macgregor na terça, Sir Walter Carstairs na quarta e Sam Slugg na quinta; só que a esse pesadelo damos o nome de cultura moderna. Um grande decadente [Oscar Wilde], agora morto, publicou há tempos um poema no qual resumia poderosamente todo o espírito desse movimento, declarando que podia permanecer no pátio da prisão e compreender inteiramente os sentimentos de um homem prestes a ser enforcado:

Porque aquele que vive mais de uma vida
Deve morrer mais de uma morte

E o cúmulo de tudo isso é o horror enlouquecedor da irrealidade que desce sobre os decadentes, comparado ao qual a própria dor física tem o frescor de uma jovialidade. O inferno mais infernal que podemos imaginar é estarmos eternamente atuando numa peça teatral, sem a menor e mais suja coxia onde ser verdadeiramente humanos. E essa é a situação do decadente, do esteta e dos partidários do amor livre. Estar para sempre passando por perigos que sabemos que não nos poderão ferir, fazer juramentos que sabemos que não nos vinculam a nada, desafiar inimigos que sabemos que não nos podem derrotar: eis a risonha tirania da decadência que é chamada de liberdade.

Voltemo-nos, por outro lado, ao homem que faz votos. O homem que fez um voto, não importa quão louco, deu uma expressão saudável e natural à grandeza de um momento. Jurou, por exemplo, acorrentar uma montanha a outra, talvez para simbolizar um grande alívio, ou um amor ou uma aspiração. Não importa quão curto foi o momento da sua decisão; foi, como todos os momentos grandiosos, um momento de imortalidade, e o desejo de dizer exegi monumentum aere perennius [“Erigi um monumento mais duradouro que o bronze” (Horácio)] era o único sentimento capaz de satisfazer a sua alma.

“I have a problem, sir”

2008-07-16T08:09:00.000-07:00

Uma das matérias que cursei na universidade era dedicada ao estudo de obras em língua inglesa escritas por desvalidos, descamisados, oprimidos, corintianos, maloqueiros e sofredores (graças a Deus). Poderia ser algo até legalzinho. Foi péssimo.

É que a professora fazia questão de abordar todos os livros com o mesmo ponto de vista teórico, baseado no pensamento de Homi K. Bhabha, Frantz Fannon, Hermeto Pascoal e Sivuca.

Nada se salvou? Ora, alguns textos eram realmente bons. Houve inclusive um livro de que gostei bastante, The Guide, de R.K. Narayan. Não é aquela maravilha, mas é muito bem escrito e tem um enredo bem tramado, ambientado na Índia da primeira metade do século XX. Grosso modo, trata-se da história de um sujeito chamado Raju que, depois de sair da cadeia, vai morar num templo hindu abandonado. A população de um vilarejo próximo toma-o por um sacerdote, papel que Raju assume pensando exclusivamente nas vantagens que lhe traria. E o interessante do livro é ver como o protagonista, aos poucos, torna-se o homem santo que fingia ser.

Como não podia deixar de ser, as aulas sobre The Guide foram frustrantes. A professora enfiou o livro na máquina de fazer lingüiça do Derrida, e ele acabou virando um libelo pós-colonialista e tal. Guardo, contudo, uma lembrança agradável da sua leitura. Especialmente do trecho abaixo, que tento traduzir. É o começo do diálogo entre Raju e a primeira pessoa a confundir-lhe com um sacerdote.

***
“Estou com um problema, senhor”, disse o homem.

Raju assentiu com a cabeça e acrescentou, num súbito ímpeto pontifical: “Todos estão”. Experimentava uma sensação de importância desde o momento em que aquele homem viera sentar-se à sua frente contemplando-lhe a face. Sentia-se como um ator de quem sempre se espera a fala precisa. E a fala apropriada agora era: “Mostre-me uma pessoa sem problemas que lhe mostrarei o mundo perfeito. Você sabe o que disse o grande Buda?” O homem abeirou-se. “Certa vez, uma mulher acorreu ao grande Buda em prantos, apertando o seu bebê morto contra o peito. O Buda disse: «Vai a cada uma das casas desta cidade e encontra uma onde a morte seja desconhecida; se encontrares tal lugar, traze-me de lá um punhado de mostarda e ensinar-te-ei a conquistar a morte»”.

O homem estalou a língua de admiração e perguntou: “E o que aconteceu ao bebê morto, senhor?”

“Ela teve de enterrá-lo, claro”, disse Raju. “Da mesma forma”, concluiu, duvidando interiormente da relevância da comparação, “se você me mostrar uma só casa sem problemas, lhe mostrarei o caminho para alcançar a solução de todos os problemas”.

Rascunhos para uma autobiografia (2)

2008-07-11T10:05:00.001-07:00

Toccata e Fuga em Ré menor (BWV 565), de J. S. Bach (tem gente que diz que não é dele, mas quem se importa?). Um pouco longa para os parâmetros atuais, é das minhas músicas favoritas. Costumam associá-la a coisas tenebrosas e sinistras. Não a acho nem uma coisa nem outra. Cheia de altos e baixos, de sons que se entrecruzam, com um final triunfante e solene, sempre pensei nela como uma metáfora da vida (o que seria bem barroco, aliás). Por favor, façam tocar nas minhas exéquias.

Quem toca é o alemão Karl Richter. Ignoro quem seja o aspone que fica atrás dele.

Via Crucis

2008-06-28T20:49:00.000-07:00

A Via Crucis foi uma selvageria,
a Crucifixão uma brutalidade;
mas em três, quatro horas, acabou a agonia,
baixou a eternidade.

Eu vivo aqui, crucificada noite e dia,
carrego da manhã à tarde
o meu lenho de opróbrio e a noite me excrucia
lenta, fria, covarde.

Ah, como eu preferia
que me crucificassem de uma vez, sem o alarde
de algum terceiro dia!

Mas toca-me seguir nessa monotonia,
a agonia de alçar-me do catre
e abrir de novo os braços, vazia.

***
Bruno Tolentino em As horas de Katharina (Companhia das Letras, 1994). Um dos meus poemas favoritos, que posto – ainda que com atraso – para não deixar passar em branco a data.

Equações newtonianas tupiniquins

2008-06-24T19:32:00.000-07:00

“Amicus Plato – amicus Aristoteles – magis amica veritas” (Quaestiones Quaedam Philosophicae). Em português: “Sou amigo de Platão – Sou amigo de Aristóteles – Mas sou mais amigo da verdade”.
x
Amigo da Onça
÷
Imprensa esportiva
=

“Sou amigo do Neto – Sou amigo do Godói – Mas sou mais amigo da onça”.

***
OBSERVAÇÕES: (1) CQD: – Qual a diferença entre o médico e o jornalista? – Não sei. – É que o médico acha que é Deus. – E o jornalista? – Tem certeza. (2) Um pouco mais de Amigo da Onça. (3) O Milton Neves é jornalista formado pela UNIP. Será que o Luciano do Valle é da USPÊ? (4) “Vai que é mole” é genial! (5) Sem ofensas à «catchiguria», Gui.

Rascunhos para uma autobiografia

2008-06-22T19:58:00.000-07:00

Poucas pessoas sabem, mas tive uma carreira de quase celebridade infantil. É um assunto sobre o qual não gosto muito de falar, mas para vocês terem uma idéia, desde o meu papel de estréia, no filme Três solteirões e um bebê, tive a oportunidade de trabalhar dezenas de vezes como quase estrela infantil. Resolvi desistir de tudo quando Jordi – aquele «merde» – robou a Alison de mim... Oh, Alison, o que ele tinha que eu não tinha!? (suspiro).

Pouca coisa conservei dessa fase da minha vida. Mesmo a minha amizade com Macaulay Culkin teve de ser cortada. Ele começou a mudar muito depois de ter se aproximado do Michael Jackson. Para ser sincero, a única coisa que conservo dos meus momentos de quase celebridade é o gosto pelo livro “O Pequeno Príncipe”, de Antoine de Saint-Exupéry. Gosto principalmente do capítulo XXI, em que o Príncipe encontra a raposa. Não é que ali está explicado tudo o que é uma verdadeira amizade? Mais: o valor das coisas invisíveis é a própria chave de leitura para esse livro. O texto é um pouco longo, mas excelente.

***
XXI

E foi então que apareceu a raposa:

– Boa dia, disse a raposa.

– Bom dia, respondeu polidamente o principezinho, que se voltou, mas não viu nada.

– Eu estou aqui, disse a voz, debaixo da macieira...

– Quem és tu? perguntou o principezinho. Tu és bem bonita...

– Sou uma raposa, disse a raposa.

– Vem brincar comigo, propôs o principezinho. Estou tão triste...

– Eu não posso brincar contigo, disse a raposa. não me cativaram ainda.

– Ah! desculpa, disse o principezinho.

Após uma reflexão, acrescentou:

– Que quer dizer “cativar”?

– Tu não és daqui, disse a raposa. Que procuras?

– Procuro os homens, disse o principezinho. Que quer dizer “cativar”?

– Os homens, disse a raposa, têm fuzis e caçam. É bem incômodo! Criam galinhas também. É a única coisa interessante que fazem. Tu procuras galinhas?

– Não, disse o principezinho. Eu procuro amigos. Que quer dizer “cativar”?

– É uma coisa muito esquecida, disse a raposa. Significa “criar laços...”

– Criar laços?

– Exatamente, disse a raposa. Tu não és para mim senão um garoto inteiramente igual a cem mil outros garotos. E eu não tenho necessidade de ti. E tu não tens também necessidade de mim. Não passo a teus olhos de uma raposa igual a cem mil outras raposas. Mas, se tu me cativas, nós teremos necessidade um do outro. Serás para mim único no mundo. E eu serei para ti única no mundo...

– Começo a compreender, disse o principezinho. Existe uma flor... eu creio que ela me cativou...

– É possível, disse a raposa. Vê-se tanta coisa na Terra...

– Oh! não foi na Terra, disse o principezinho.

A raposa pareceu intrigada:

– Num outro planeta?

– Sim.

– Há caçadores nesse planeta?

– Não.

– Que bom! E galinhas?

– Também não.

– Nada é perfeito, suspirou a raposa.

Mas a raposa voltou à sua idéia.

– Minha vida é monótona. Eu caço as galinhas e os homens me caçam. Todas as galinhas se parecem e todos os homens se parecem também. E por isso eu me aborreço um pouco. Mas se tu me cativas, minha vida será como que cheia de sol. Conhecerei um barulho de passos que será diferente dos outros. Os outros passos me fazem entrar debaixo da terra. O teu me chamará para fora da toca, como se fosse música. E depois, olha! Vês, lá longe, os campos de trigo? Eu não como pão. O trigo para mim é inútil. Os campos de trigo não me lembram coisa alguma. E isso é triste! Mas tu tens cabelos cor de ouro. Então será maravilhoso quando me tiveres cativado. O trigo, que é dourado, fará lembrar-me de ti. E eu amarei o barulho do vento no trigo...

A raposa calou-se e considerou por muito tempo o príncipe:

– Por favor... cativa-me! disse ela.

– Bem quisera, disse o principezinho, mas eu não tenho muito tempo. Tenho amigos a descobrir e muitas coisas a conhecer.

– A gente só conhece bem as coisas que cativou, disse a raposa. Os homens não têm mais tempo de conhecer alguma coisa. Compram tudo prontinho nas lojas. Mas como não existem lojas de amigos, os homens não têm mais amigos. Se tu queres um amigo, cativa-me!

– Que é preciso fazer? perguntou o principezinho.

– É preciso ser paciente, respondeu a raposa. Tu te sentarás primeiro um pouco longe de mim, assim, na relva. Eu te olharei com o canto do olho e tu não dirás nada. A linguagem é uma fonte de mal-entendidos. Mas, cada dia, te sentarás mais perto...

No dia seguinte o principezinho voltou.

– Teria sido melhor voltares à mesma hora, disse a raposa. Se tu vens, por exemplo, às quatro da tarde, desde as três eu começarei a ser feliz. Quanto mais a hora for chegando, mais eu me sentirei feliz. Às quatro horas, então, estarei inquieta e agitada: descobrirei o preço da felicidade! Mas se tu vens a qualquer momento, nunca saberei a hora de preparar o coração... É preciso ritos.

– Que é um rito? perguntou o principezinho.

– É uma coisa muito esquecida também, disse a raposa. É o que faz com que um dia seja diferente dos outros dias; uma hora, das outras horas. Os meus caçadores, por exemplo, possuem um rito. Dançam na quinta-feira com as moças da aldeia. A quinta-feira então é o dia maravilhoso! Vou passear até a vinha. Se os caçadores dançassem qualquer dia, os dias seriam todos iguais, e eu não teria férias!

Assim o principezinho cativou a raposa. Mas, quando chegou a hora da partida, a raposa disse:

– Ah! Eu vou chorar.

– A culpa é tua, disse o principezinho, eu não queria te fazer mal; mas tu quiseste que eu te cativasse...

– Quis, disse a raposa.

– Mas tu vais chorar! disse o principezinho.

– Vou, disse a raposa.

– Então, não sais lucrando nada!

– Eu lucro, disse a raposa, por causa da cor do trigo.

Depois ela acrescentou:

– Vai rever as rosas. Tu compreenderás que a tua é a única no mundo. Tu voltarás para me dizer adeus, e eu te farei presente de um segredo.

Foi o principezinho rever as rosas:

– Vós não sois absolutamente iguais à minha rosa, vós não sois nada ainda. Ninguém ainda vos cativou, nem cativastes a ninguém. Sois como era a minha raposa. Era uma raposa igual a cem mil outras. Mas eu fiz dela um amigo. Ela á agora única no mundo.

E as rosas estavam desapontadas.

– Sois belas, mas vazias, disse ele ainda. Não se pode morrer por vós. Minha rosa, sem dúvida um transeunte qualquer pensaria que se parece convosco. Ela sozinha é, porém, mais importante que vós todas, pois foi a ela que eu reguei. Foi a ela que pus sob a redoma. Foi a ela que abriguei com o pára-vento. Foi dela que eu matei as larvas (exceto duas ou três por causa das borboletas). Foi a ela que eu escutei queixar-se ou gabar-se, ou mesmo calar-se algumas vezes. É a minha rosa.

E voltou, então, à raposa:

– Adeus, disse ele...

– Adeus, disse a raposa. Eis o meu segredo. É muito simples: só se vê bem com o coração. O essencial é invisível para os olhos.

– O essencial é invisível para os olhos, repetiu o principezinho, a fim de se lembrar.

– Foi o tempo que perdeste com tua rosa que fez tua rosa tão importante.

– Foi o tempo que eu perdi com a minha rosa... repetiu o principezinho, a fim de se lembrar.

– Os homens esqueceram essa verdade, disse a raposa. Mas tu não a deves esquecer. Tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas. Tu és responsável pela rosa...

– Eu sou responsável pela minha rosa... repetiu o principezinho, a fim de se lembrar.

***
Opa, parece que alguém deixou o Pequeno Príncipe dando sopa na net em português e em francês...

Curitiba começa com «cu»

2008-06-15T21:41:00.000-07:00

Os poetas são uns sujeitos de olhar penetrante. Enquanto os reles mortais não conseguem enxergar para além da casca das coisas, os olhos dos poetas penetram no próprio núcleo delas. E não só os olhos. Os grandes poetas mergulham de cabeça na realidade.

O poema é a experiência do cerne das coisas organizada em palavras. Quanto mais dessa experiência o poeta conseguir plasmar em palavras, melhor será o seu poema. Quando digo melhor, quero dizer principalmente duas coisas: mais rico em significado e, ao mesmo tempo, mais inteligível. A poesia não pode ser forma sem conteúdo nem o contrário: “Le poème – cette hésitation prolongée entre le son et le sens” (citação mais que manjada do Paul Valery. Em português: “O poema: uma hesitação prolongada entre o som e o sentido”).

Como conciliar forma e sentido? Ora, como fazem os bons meio-campistas: com técnica. Nada como a técnica para botar ordem nas coisas.

***
É à boa poesia que os cidadãos comuns recorrem na hora de organizar as suas próprias experiências. Bom, pelo menos é isso que deveriam fazer. Porque certamente não é a tecnologia que lhes vai ensinar a lidar com a sua interioridade; não há uma fórmula matemática ou um software que diga aos homens como agir diante da amizade, da dor e da alegria.

Certa vez ouvi um comentário assaz bacana sobre poesia. Infelizmente, nunca consegui achar a fonte ou o autor. Era mais ou menos assim: “Poetry? Personally I dislike it. But when it's well-done, it gives your feelings a name and a face” (“Poesia? Pessoalmente, não gosto. Mas quando é bem feita, dá nome e rosto aos seus sentimentos”). E quem nunca leu um poema e disse: “Por Tutatis, mas é exatamente assim que me sinto!”? Mais: algum tecnocrata já deu uma definição de amor melhor que a de Camões? Ou uma descrição da condição humana mais precisa que a de Shakespeare?

***
Isso vale para qualquer tipo de poesia. Não existem gêneros menores ou maiores; existem poemas bons ou ruins. Mesmo uma sátira pode conter verdades inefáveis.

Tendo dito isso, chegamos à parte espírito de porco deste post.

***
Recentemente, tive a oportunidade de visitar a cidade de Curitiba. Embora tivesse pouco tempo disponível, decidi conhecer alguns dos pontos turísticos da cidade. A minha primeira parada foi o Museu Oscar Niemeyer.

Nunca fui fã do Niemeyer. Acho feia a maior parte da sua criação e, sinceramente, não entendo porque ele insiste em idolatrar o concreto e vilipendiar as pessoas que se servem dos seus edifícios. Em todo o caso, o tal do museu estava bem perto do lugar onde desembarquei e também a meio caminho da minha próxima parada.

Máquina fotográfica na mão, lá fui eu caminhando por Curitiba à caça do museu. Apesar de ter um mapa, a minha habitual falta de senso de direção obrigou-me a parar para pedir informações:

– Onde fica o Museu do Niemeyer?
– Você segue por aqui até ver o “olho do Niemeyer”. O museu é lá.

“Mas que diabo de «olho do Niemeyer» seria esse?”, pensei. A resposta esperava-me três quadras à frente:

Concedo: talvez não seja das piores obras do arquiteto. A pena é que isso não é um olho. É uma...bailarina! Ao menos, essa era a intenção do Niemeyer:

Para mim, o “olho do Niemeyer” não passa nem perto das duas características que atribuí acima aos bons poemas e que, penso, podem ser aplicadas a qualquer outra obra de arte: não é inteligível nem tem significado. Mas não é sobre isso que quero falar; quero falar sobre o que senti naquele museu e como a boa poesia ajudou-me a compreender os meus sentimentos.

Enquanto circulava pela esplanada do museu, tentava digerir o que os meus sentidos captavam. Não conseguia entender como um cidadão que não conseguia fazer uma bailarina com cara de bailarina podia ser tão adorado. Por que esse cara ganhava tantas e tantas regalias dos presidentes? Por que prefeitos trocam tapas para ter um prediozinho que seja do Niemeyer na sua cidade? Por quê?

Estava indo embora quando as coisas clarearam para mim. Enquanto lançava o derradeiro olhar para o museu, vieram-me à mente e aos lábios uns versos de Bruno Tolentino:

Em terra de sapo cego
o olho do cu é rei

Sim! Isso fazia todo o sentido! Era exatamente isso que eu sentia! Só quando há uma carência absolta de verdadeiros artistas é que uma pessoa que se recusa a fazer uma bailarina decente ganha destaque. Desde esse dia, entendi que aquela armação do museu em Curitiba não é a “bailarina do Niemeyer” nem simplesmente o “olho do Niemeyer”: é o olho do cu do Niemeyer. Quiçá, o olho do cu do Brasil.

***
Os versos de Bruno Tolentino citados acima são do seu livro Os sapos de ontem (1995), em que o poeta critica a poesia concretista em particular e o pântano intelectual brasileiro em geral. O poema inteiro é assim:

Mea culpa?

Em terra de sapo cego
o olho do cu é rei,
e ainda assim, Senhor, não nego
confesso-vos que pequei,

que atentei contra a mais nobre
das virtudes de um cristão:
caridade com um irmão...
Mas o Diabo que me cobre

esse pecado mortal,
não vou é deixar que a pata
de um sapeco de jornal
com a sua gosma barata

grude a lira brasileira,
prefiro a ira do Cão
a perdoar baboseira
de batráquio de salão

Falando em Bruno Tolentino, no dia 27 deste mês completar-se-á um ano do seu falecimento. No dia 21, haverá um evento em sua homenagem no Instituto Internacional de Ciências Humanas. Muita gente boa estará presente para falar sobre o caráter e a obra – que é mais do que uns versos satíricos – daquele que foi um dos maiores poetas que o Brasil já teve. Infelizmente, o país acabou por desprezá-lo, acostumado que estava com os “olhos” e os “batráquios” de plantão.

A flor roxa

2008-06-12T11:11:00.000-07:00

Uma raridade! Um vídeo de namorados que não é piegas, não é sacana, não é simplesmente tosco nem sacal. E mais: termina direitinho, com casamento na basílica do Sagrado Coração de Montmartre e tudo (ok, o casamento não aparece, mas fica subentendido).

O diretor do curta-metragem é Louis Clichy. Pode-se ver o vídeo com uma resolução mais alta aqui. A trilha sonora é um dueto entre Edith Piaf e Théo Sarapo: “A quoi ça sert l'amour?” (“Para que serve o amor?”); a letra está aqui, ou nos comentários (boa tradução para o português aqui).

Ia intitular este post de “Pra não dizer que eu não falei de flores”, mas acho a música do Geraldo Vandré tão bocó que mudei de idéia.

Voyage cartésien au Brésil

2008-06-01T15:16:00.000-07:00

"Il n’y a donc point de doute que je suis, s’il me trompe" (Méditations métaphysiques – Méditation seconde). Em português: “Se sou enganado por ele [o enganador], não há qualquer dúvida de que eu exista”.

∩

“Sou brasileiro e não desisto nunca”.

=

“Se sou sempre enganado, sou brasileiro”.

***
OBSERVAÇÕES: (1) Lembrando que ∩ significa “intersecção”. (2) A Voyage pittoresque et historique au Brésil, de Debret, online. (3) Ainda não obtivemos sucesso na mistura do Créu com o pensamento de Schopenhauer. O produto final tem-se mostrado volátil e altamente tóxico.

Sou a favor das cotas

2008-05-19T21:24:00.000-07:00

Esta é Karina Eiko Nakahara, escolhida Miss Centenário Brasil Japão no último dia 19 de maio. Numa das entrevistas concedidas após a sua vitória no concurso, a beldade afirmou que os nipodescendentes* são estigmatizados pela sociedade e que vai lutar para divulgar a cultura do seu povo: “Quantas revistas você vê com japonesas na capa?”, indagou provocativamente a moça.

Acho que a Miss tem toda a razão nas suas afirmações. A nossa sociedade patriarcal-fascista-reacionária-machista-elitista-sambista não tolera a diferença nem concede oportunidades iguais a todos os seus cidadãos. Grandes prejudicados são principalmente os nipodescendentes e os torcedores da Associação Portuguesa de Desportos, sabidamente os menores grupos étnicos deste país.

Há ainda muitas outros grupos excluídos pelo falso moralismo** da sociedade brasileira. É por isso que, aproveitando o ensejo da Miss Centenário Brasil Japão, quero afirmar que sou a favor de uma política de cotas que contribua de fato para a promoção dos grupos realmente desvalidos do Brasil. Algumas propostas seriam:

– 10% das edições das revistas (semanais, quinzenais ou mensais) deverão trazer pelo menos um(a) modelo nipodescendente na capa;

– 30% dos jogadores de um time de futebol devem ser não afrodescendentes, sendo que pelo menos 3 deles devem estar em campo sempre;

– Uma em cada cinco telenovelas brasileiras deverá ter uma personagem obesa como protagonista;

– Acesso gratuito aos estádios para todos aqueles que sejam declarados oficialmente torcedores da Portuguesa. Os interessados em obter esse status deverão enviar uma foto sua com a camisa do clube para junta examinadora sediada na UnB;

– 26,6% dos espaços nas praias brasileiras deverão ser reservados aos mineiros, goianos e matogrossenses;

– 50% das modelos, atrizes e cantoras devem namorar sujeitos feios. Caso haja falta de modelos para atender a demanda da população feiosa, a União deverá abrir um concurso público de Miss Cotas e selecionar as namoradas faltantes.

Só com a implementação dessas medidas o Brasil será verdadeiramente o país de todos. Não é justo que esses grupos minoritários sejam consistentemente postos de lado pelas políticas públicas e não possam participar de meios tão valiosos para a ascenção e a interação social.

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(*) Termo politicamente correto que cunhei agora.
(**) Lugar-comum que não cunhei, não cunharia e tenho raiva de quem cunhou.

Fragmento de apócrifo do século XXI

2008-05-16T13:15:00.001-07:00

“[D]epois disso, vi os céus abrirem-se, e desceu um homem de vestes brilhantes sustentado por balões de festa. Ele trazia uma criancinha nos braços, e o nome da criancinha era Madalena. Houve grande regozijo entre as pessoas do povo, pois ambos eram dados como perdidos para sempre. Então o homem de vestes brilhantes beijou a criancinha, entregou-a aos pais e disse: “Aprendei a usar um GPS enquanto é tempo!” Tendo dito isso, elevou-se da terra e uma nuvem [...]”.

Eram parecidíssimos

2008-05-15T20:58:00.000-07:00

Júlio César (busto encontrado recentemente em Arles)

“A milkshake, please!”

Alfred E. Neuman

***
Em tempo: quem é o mais cômico dos três?

Só para quem sabe

2008-05-11T06:49:00.000-07:00

«Embora ninguém possa voltar atrás e fazer um novo começo, qualquer um pode recomeçar e fazer um novo fim».

Visão do purgatório

2008-05-05T20:47:00.000-07:00

1) Uma fila de supermercado com apenas três pessoas na sua frente: três velhinhas morosas e carentes. Cada uma delas conta histórias de antigamente para a moça do caixa, erra três vezes na hora de preencher o cheque e pede ao empacotador que lhe traga o pacote de naftalinas que ela esqueceu no setor de verduras – mas tem de ser «aquele» pacote!

2) Um ônibus bi-articulado lotado. Você sentou-se num lugar estratégico: perto do pára-brisas traseiro, bem próximo à porta. Só que uma pane hidráulica trava todas as portas do veículo, com exceção da dianteira. O seu ponto está chegando. Você tenta avançar até a porta da frente, esgueirando-se por entre a selva de corpos, bolsas e mochilas. Não deu tempo: o motorista fechou a porta quando você já estava bem perto. Descer, agora, só depois da ponte, láaaaa na frente.

(continua)

Esses fanfarrões, os suíços

2008-05-01T21:09:00.000-07:00

Esse diálogo entre Harry Lime (Orson Welles) e Holly Martins (Joseph Cotten) é dos mais famosos do cinema. Pertence ao filme O terceiro homem (1949), de Carol Reed. Só que está precisando ser atualizado. Porque graças ao professor Jürg Stöcklin e os seus companheiros na Comissão Federal de Ética para Engenharia Genética, a Suíça também será lembrada pelas futuras gerações como o primeiro país a ter coragem suficiente para proclamar um fato inegável: planta também é gente.

“Mesmo que as plantas e os animais não tenham tido a mesma evolução, as diferenças biológicas que os distinguem são, no entanto, muito menores do que parecem”, explica o professor Stöcklin. Confesso que nunca duvidei disso. Basta observar o comportamento de certas pessoas, para chegar à mesma conclusão.

***
A decisão foi muito comemorada pelo clube das anoréxicas. O número dos seus sócios dobrou após a sociedade vegetariana ter sido considerada um grupo terrorista. E os pacientes em estado vegetativo encheram-se de esperança: “Talvez agora sejamos melhor tratados ”.

Mas nem tudo são rosas. No centro de Berna, alguns humanos protestaram exigindo que a sua dignidade e o seu “valor moral” também fossem reconhecidos pelo governo. Os manifestantes mais exaltados, que ousaram pisar na grama ou quebrar galhos de árvores, foram presos.

***
Em conversas informais, o professor Stöcklin fez questão de lembrar a todos que essa conquista não teria sido possível (apertem a tecla SAP) sem o trabalho de anos do parlamentar Léon Leloup. Ele agitou os helvécios com o movimento “Dignidade já!” e conseguiu a aprovação da lei que estabeleceu o direitos dos cervídeos no país, viabilizando assim o presente reconhecimento da dignidade das frutas.

Nietzsche: Incredible Adventures In Brazil

2008-04-29T06:38:00.000-07:00

"Du gehst zu Frauen? Vergiss die Peitsche nicht!" (Also sprach Zarathustra, I, 18). Em português: “Vais ter com mulher? Não esqueças o chicote!”
+
Filosofia de botequim
=“Vais ter com mulher? Então, me chama!”

***
OBSERVAÇÕES: (1) Quem sabe esse não pode ser o moto da parada do orgulho hétero deste ano (pelo menos da parte masculina)? (2) A antropofagia continua viva. (3) Para fins práticos, assumimos na nossa equação que Nietzsche não era afeito a práticas eróticas sadomasoquistas. (4) Em breve tentaremos novos experimentos. Quiçá uma mistura do Créu com o pensamento de Schopenhauer.

Dejà vu

2008-04-22T18:20:00.000-07:00

Logo que Obama despontou como pré-candidato à presidência dos EUA, tive a impressão de que o sujeito me era familiar. “Seria a versão made in USA do Celso Pitta?”, pensei. Este vídeo refrescou a minha memória.

AVISO: Não entenderão o vídeo as pessoas que, quando na infância, nunca foram mandadas de manhãzinha à padaria para comprar pão e voltaram horas depois sem pão nem dinheiro.

A emancipação dos filhos da puta

2008-04-20T16:06:00.000-07:00

Um dos sonhos da «muderrrnidade» é o homem auto-suficiente, o sujeito absolutamente emancipado e que, por isso, seria absolutamente livre. O homem auto-suficiente rejeita todo o tipo de vínculo, pois não quer a sua liberdade tolhida por nada nem ninguém. Rejeita os vínculos com o passado – os seus ancestrais, as tradições da sua cultura –, cujo peso vê como opressor. Rejeita os vínculos com o futuro, pois age irresponsavelmente, como se pudesse furtar-se ao tribunal das gerações vindouras. Rejeita mesmo os vínculos com o presente, pois vive segundo o seu tempo interior, o movimento dos seus desejos, pouco importando o seu entorno. O homem auto-suficiente é como um deusinho fascista que mora no condomínio da sua eternidade particular (ali, próximo ao entroncamento da Dutra com a Transamazônica).

Esse homem auto-suficiente – “sem pai, sem mãe, sem genealogia, a sua vida não tem começo nem fim”, como diz a Bíblia* – existe unicamente por suas ações. Está continuamente criando-se a si próprio em cada um dos seus atos. O seu ser não depende daquilo que herdou nem daquilo que o futuro dirá sobre ele.

Para a nossa maior comodidade, os «fellowsófos» já puseram no mercado das idéias vários protótipos bem bacaninhas de homens auto-suficientes. Hoje, a gente «mudérrrna» pode escolher dentre diversos modelos, como o super-homem do Nietzsche, o homem novo do Marx, o self-made man dos liberais e os cantores de gangsta rap.

A parte chata é que essa história de homem auto-suficiente tem o mesmo defeito que todos os outros sonhos da «muderrrnidade»: funciona parcialmente e ainda por cima só para alguns. Muita gente quis liberdade, igualdade e fraternidade, mas nem todos conseguiram; muita gente quer ser auto-suficiente, mas nem todos conseguem**.

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Da minha parte, acho que só os filhos da puta levaram vantagem. Sim, porque antes um sujeito dependia da sua mãe para ser um filho da puta; poucos podiam gozar verdadeiramente desse título. Hoje, não é mais assim; tudo ficou mais democrático e acessível. Graças à «muderrrnidade», qualquer cidadão tem a possibilidade de ser um autêntico filho da puta, ainda que a sua progenitora seja membro do Exército da Salvação. Para isso, basta tomar as atitudes corretas. Os juízes e técnicos de futebol foram os primeiros a beneficiar-se disso, seguidos prontamente pelos políticos.

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A vida numa grande metrópole brasileira possibilitou-me fazer um levantamento cuidadoso e extensivo dos hábitos das pessoas altamente filhas da puta. “Não posso dar aqui mais do que alguns extratos do meu trabalho; basta saber que tem nada menos de setenta artigos. Vão apenas dez:”

1) Obstruir a passagem nas escadas rolantes do metrô;

2) Fazer perguntas supérfluas e/ou pedantes quando restam apenas alguns segundos para o fim da aula, palestra, reunião de trabalho e assemelhados;

3) Ficar parado junto à porta de edifícios e meios de transporte quando não se tem a intenção próxima de entrar ou sair;

4) Parar o veículo no meio da rua para conversar com outros motoristas;

5) Quando nos restaurantes de fast food, esperar a vez de ser atendido para escolher a refeição;

6) Deixar para tirar o dinheiro da passagem quando já se está na catraca do ônibus;

7) Não comparecer aos encontros com os amigos por “não ter roupa”;

8) Oferecer favores às pessoas e depois, pelas costas, chamá-las de aproveitadoras, chupins etc;

9) Botar o celular para tocar música em volume alto nos ambientes públicos;

10) Trair a namorada ou o namorado.

Claro, todos podemos ser pegos cometendo algum desses atos – ninguém é de ferro. A diferença é que os filhos da puta sentem um prazer mórbido quando o fazem, semelhante ao daquelas pessoas que tem o costume de cheirar as próprias flatulências debaixo dos lençóis.

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(*) Ou “sem lenço nem documento”, como diz o tio Caetano Veloso (ou não).

(**) “Até que é legal essa história de fazer tábua rasa do passado, de destruir tudo o que veio antes de mim pra poder afirmar melhor o meu «eu»,... mas o bolo de fubá da minha vó é tão gostoso! E quando ao futuro? Não quero nem saber, nem filho tenho... só quero que os meus sobrinhos passem no vestibular”.

Ceticismo em Amityville

2008-04-09T14:54:00.000-07:00

Tarde chuvosa. Um sujeito encharcado lê “The Great Gatsby” na fila do ônibus. Entram dois seres “descolados”. Um deles é baixote. Porta uma câmera de televisão “que a custo é que se equilibra, / no mesmo ventre crescido / sobre as mesmas pernas finas”. O outro é alto e magro. O entrosamento e a diferença de altura fazem deles a versão “cool” de Pirilampo e Saracura. Os descolados abordam o encharcado, que ainda não os tinha notado. Segue o diálogo:

– Você!

– ???

– Você não quer participar de uma reportagem? É rapidinho.

O sujeito encharcado assente com a cabeça. Um dos descolados passa-lhe o microfone e saca do bolso um pedaço de papel todo amassado. A luz cegante da câmera no seu rosto, o encharcado ouve a primeira pergunta:

– Cientistas divulgaram que beber muita água não faz tão bem à saúde quanto se pensava. Você estaria disposto a mudar os seus hábitos por causa disso?

– Não, porque daqui a quinze dias cientistas vão divulgar que beber muita água faz bem. Por isso, é melhor continuar bebendo a mesma quantidade que sempre bebi.

– E por que você acha que cientistas muitas vezes dizem uma coisa e depois dizem o contrário?

– Ora, tudo tem o seu lado bom e o seu lado mau. Quando alguém mostra o lado bom, pouco tempo depois aparece um espírito de porco para mostrar o lado mau. E assim a ciência caminha.

– E você não acha que os cientistas perdem credibilidade com isso?

– A maioria dos cientistas nunca teve muita credibilidade para mim.

A dupla de descolados agradece e despede-se. O sujeito retoma a leitura um pouco descontente. Afinal, por que o escolheram? Justamente ele, que estava guardando os seus trinta segundos de fama para o show de calouros do Raul Gil.

“Così facciamo noi”

2008-04-01T21:22:00.000-07:00

Quer dizer que até o jeitinho brasileiro é importado? Pois é, esses italianos são mesmo uns pelintras. Deveriam ter trazido também os quadros, as estátuas, os afrescos, as bibliotecas, os edifícios e a Carla Bruni (no lugar do pai dela). Ah, sim, principalmente a Carla Bruni...

***
Bruno Bozzetto, o autor da animação, é genial e tem um site do cazzo.

16. [A vigésima quinta hora]

2008-03-30T17:07:00.001-07:00

Sei que ninguém vai ter saco para ler esse texto. Mas não me importo. Vale a pena publicá-lo mesmo assim. O livro de onde eu tirei isso é excelente, uma mão na roda para entender um pouco do mundo «mudérrrno».

Conservei a grafia da minha edição, que, além de velha para caramba, é portuguesa, ora pois. No meio do romance, alguém fala da arte do Picasso e, por isso, botei esse quadro aí («Buste de femme», 1941). É curioso que depois de ter terminado o livro, passei a compreender melhor esse negócio de cubismo. Continuo a achar feio, mas compreendo melhor.

Qualquer semelhança entre o que é descrito no texto e a vida real NÃO é mera coincidência.

***
Depois do jantar, o padre perguntou a Traian quais eram os seus novos projectos literários. Traian hesitou antes de responder. Depois disse:

– O meu primeiro romance será um livro verdadeiro. Literária, só a técnica. As minhas personagens serão da vida real. Hão-de poder vê-las e cumprimentá-las na rua todos os que lerem o livro. Às vezes, mesmo, hei-de dar os endereços e os números do telefone.

– E a que personagens queres tu dar semelhante publicidade? – perguntou o delegado, sorrindo.

– As personagens são homens que existem por toda a superfície do globo! – disse Traian. – Mas como o próprio Homero não poderia escrever uma história com milhares de personagens, só escolherei um certo número, provavelmente dez. Não preciso de mais. Contudo hão-de viver os mesmos acontecimentos que todas as outras.

– As tuas personagens serão, portanto, escolhidas com critério científico, para representarem a humanidade na sua própria essência? – perguntou o delegado.

– Não – respondeu Traian. – As personagens do meu romance serão escolhidas puramente ao acaso. Não há necessidade nenhuma de empregar critérios científicos. O que lhes acontecer pode acontecer a quem quer que seja, com uma pequena diferença. São acontecimentos a que nenhum ser humano poderia escapar. Não tenho necessidade de personagens heróicas. Tomo-as ao acaso. Escolherei portanto, entre os dois biliões de seres, os que conheço melhor. Uma família inteira: a minha própria família. Meu pai, minha mãe, eu, tu, os criados de meu pai, alguns amigos e vizinhos.

O P.e Koruga sorriu e encheu os copos.

– Vou anotar tudo o que acontecer a essas personagens durante os próximos anos, – continuou Traian. – Parece-me que vão passar coisas extraordinárias. O futuro mais próximo reserva a todos nós coisas extraordinárias. Coisas como nunca se viram na história.

– Se o futuro se anuncia tão dramático como pensas, espero que o não seja senão no teu romance – disse o delegado.

– Os acontecimentos dramáticos hão-de se passar primeiro na vida e depois no meu romance –replicou Traian.

– Então também eu viverei momentos dramáticos? – perguntou o delegado. –Tu sabes que levo uma vida burguesa que não pode interessar o público. Sou precisamente ó contrário de um aventureiro.

– Meu velho Jorge, a maior parte dos homens, neste mundo, não são aventureiros. E contudo todos se verão obrigados a viver aventuras tais que nenhum escritor de romances sensacionais as poderia imaginar.

– E então o que é que vai acontecer de tão sensacional? – perguntou o delegado sorrindo.

– Tréguas à ironia, Jorge! – disse Traian. – Sinto que acaba de se dar à volta de nós um grave acontecimento. Não sei onde rebentou, nem quando começou, nem quanto vai durar. Mas sinto que existe. Estamos envolvidos na tormenta, e a tormenta vai-nos rasgar a carne, quebrar os ossos um a um. Pressinto esse acontecimento como só os ratos são capazes quando abandonam precipitadamente um navio que vai ao fundo; com a simples diferença de que, por mim, não tenho para aonde fugir. Não haverá refúgio para nós em parte alguma do mundo.

– De que acontecimento falas?

– Podes chamar-lhe revolução, se quiseres, – disse Traian. – Uma revolução de proporções inauditas. E todos os seres humanos serão vítimas dela.

– E quando é que ela rebenta? – perguntou o delegado, que nem sempre tomava a sério os ditos de Traian.

– Mas a revolução já rebentou, meu velho. A revolução rebentou, apesar do teu cepticismo e da tua ironia. Meu pai, minha mãe, tu, eu próprio e os outros tomaremos pouco a pouco consciência do perigo e tentaremos fugir, esconder-nos. Alguns já se começaram a esconder, como animais ferozes quando se aproxima a trovoada. Eu, cá, quero ir para o campo. Os membros do Partido Comunista pretendem que os fascistas são responsáveis e que o perigo só pode ser evitado liquidando-os. Os nazis querem salvar a pele matando os judeus. Mas isso não são mais que sintomas do medo que sente todo o ser humano diante do perigo. O perigo, contudo, é o mesmo em toda a parte. Só as reacções dos homens em face do perigo são diferentes.

– E qual é esse grande perigo que nos ameaça a todos? – perguntou o delegado.

– O escravo técnico! – continuou Traian Koruga.– Tu também o conheces, Jorge. O escravo técnico é o servo que todos os dias nos presta mil serviços, sem os quais já não poderíamos passar. Ele empurra-nos o automóvel, dá-nos a luz, água para nos lavarmos, dá-nos massagens, conta-nos histórias para nos divertir quando abrimos o botão do rádio[,] abre estradas, desloca montanhas.

– Eu estava convencido que era uma metáfora poética!

– Não é uma metáfora – respondeu Traian.O escravo técnico é uma realidade. Não se lhe pode negar a existência.

– Eu não lhe nego a existência! – replicou o delegado. – Mas porque chamar-lhe escravo técnico? Trata-se simplesmente de uma força mecânica!

– Os escravos humanos, os camaradas dos escravos técnicos e a sociedade contemporânea foram também considerados pelos gregos e pelos romanos como uma força cega, coisas inanimadas. E podiam ser vendidos, comprados, dados de presente, mortos. Eram avaliados simplesmente pela força dos músculos e pela capacidade de trabalho. Exactamente o mesmo critério que empregamos hoje para o escravo técnico.

– Entretanto, que grandes diferenças! – replicou Jorge. – Nós não podemos substituir o escravo humano pelo escravo técnico.

– Isso é que podemos! O escravo técnico mostrou-se mais apto e menos caro que o escravo humano. Portanto, começou a substituir rapidamente o seu predecessor. Os nossos navios tomaram o lugar das galeras. E agora os navios já não marcham com o esforço dos escravos das galeras, mas dos escravos técnicos. E, quando anoitecer, o rico que pode dar-se ao luxo de ter escravos já não bate palmas para os ver chegar de archote na mão, como fazia o seu antepassado em Roma ou em Atenas: dá a volta a um botão e os escravos técnicos iluminam-lhe o quarto. O escravo técnico acende o lume que aquece o aposento ou a água do banho; abre as janelas; produz correntes de ar. Tem a imensa vantagem, sobre o seu camarada humano, de ser mais destro, de nada ouvir e nada ver. O escravo técnico só aparece quando o chamam. Leva-te a carta de amor num instante, e faz ouvir a distância a própria voz da bem-amada. Os escravos técnicos são servidores, perfeitos. Labutam. Conduzem as guerras, a polícia, a administração. Aprenderam todas as actividades humanas e executam-nas maravilhosamente. Fazem os cálculos nos escritórios, pintam, cantam, dançam, voam pelos ares, mergulham na água. O escravo técnico tornou-se inclusivamente carrasco e executa os condenados à morte. Cura os doentes nos hospitais ao lado dos médicos, assiste o padre quando celebra.

Traian Koruga suspendeu-se um momento e levou o copo aos lábios. Lá fora a chuva caía cadenciadamente.

– Vou já acabar com a digressão – disse ele. – Por mim, confesso que me sinto sempre em sociedade, mesmo se estou aparentemente só. Vejo moverem-se à volta de mim estes escravos técnicos, sempre dispostos a ajudar-me. Acendem-me os cigarros, dizem-me o que se passa no universo, iluminam-me a estrada à noite. Sinto-me até capaz de sacrifícios por eles. Por isso não posso ficar muito tempo em Fântâna, como minha mãe acaba de dizer. Os meus escravos técnicos esperam-me em Bucareste. Nós somos muito mais ricos do que os nossos colegas de há dois mil anos, que não tinham senão algumas dúzias de escravos. Nós temos centenas, milhares. E agora vou-te pôr um problema: quanto calculas que seja o número dos escravos técnicos, hoje em dia em plena actividade à superfície do globo? Há pelo menos algumas dezenas de biliões. E quantos homens?

– Dois biliões de homens!– respondeu o delegado.

– Exacto. A superioridade numérica dos escravos técnicos que povoam hoje a técnica é esmagadora. Levando em conta o facto de que os escravos técnicos têm na mão os pontos cardeais da organização social contemporânea, o perigo é evidente. Em termos militares, os escravos técnicos têm na mão os nós estratégicos da nossa sociedade: o exército, as vias de comunicação, o abastecimento e a indústria, para só citar os mais importantes. Os escravos técnicos formam um proletariado, se entendermos por isso um grupo, numa sociedade, em dado momento histórico, grupo não integrado na referida sociedade. O seu destino está nas mãos dos homens. Não vou escrever um romance fantástico, e, contudo, não descreverei a maneira como esses escravos técnicos se hão-de revoltar um belo dia, aprisionar a humanidade nos campos de concentração, fazê-la desaparecer no cadafalso ou na cadeira eléctrica. Tais revoluções são a empresa dos escravos humanos. Só descreverei realidades. E na verdade esse proletariado técnico fará a sua revolução sem se servir de barricadas como os seus camaradas humanos. Os escravos técnicos representam uma maioria numérica esmagadora na sociedade contemporânea. É um facto concreto. No quadro desta sociedade agem segundo leis próprias, diferentes das dos humanos. Dessas leis específicas dos escravos técnicos só citarei o automatismo, a uniformidade e o anonimato.

«Uma sociedade em que há algumas dezenas de biliões de escravos técnicos e apenas dois biliões de homens (mesmo que estes a governem), terá todos os caracteres de uma maioria proletária. No tempo dos Romanos, os escravos falavam, oravam e viviam conforme os costumes importados da Grécia, da Trácia ou de outros países ocupados. Os escravos técnicos da nossa sociedade conservam também o seu carácter específico e vivem segundo as leis da sua nação. Tal natureza, ou, se preferes, essa realidade existe no quadro da nossa sociedade. Cada vez mais se faz sentir a sua influência. Os homens, para poderem tê-los ao seu serviço, são forçados a conhecer e imitar os seus hábitos e leis. Todo o patrão é obrigado a saber um pouco da língua e dos costumes dos seus empregados para poder mandar neles. Quase sempre, logo que o ocupante se encontra em estado de inferioridade numérica, adopta a língua e os costumes do povo ocupado, por comodidade ou interesse prático. Faz isso, embora seja ele o ocupante e o todo-poderoso.

«O mesmo processo prossegue o seu desenvolvimento no quadro da nossa sociedade, quer se queira reconhecê-lo, quer não. Aprendemos as leis e as maneiras de falar dós escravos para melhor os dirigirmos. E assim, pouco a pouco, sem mesmo darmos por isso, renunciamos às nossas qualidades humanas, às nossas leis próprias. Desumanizamo-nos, adoptamos o estilo de vida dos nossos escravos técnicos. O primeiro sintoma dessa desumanização é o desprezo do ser humano. O homem moderno sabe que os seus semelhantes, e ele próprio, aliás, são elementos que se podem substituir. A sociedade contemporânea que conta um homem por duas ou três dúzias de escravos deve ser organizada e funcionar segundo leis técnicas. É uma sociedade criada segundo necessidades mecânicas, e não humanas. E é aí que começa o drama.

«Os seres humanos são obrigados a viver e comportar-se segundo leis técnicas, estranhas às leis humanas. Os que não respeitam as leis da máquina, promovidas à craveira de leis sociais, são castigados. O ser humano que vive em minoria torna-se, com a ajuda do tempo, uma minoria proletária. É, excluído da sociedade a que pertence, mas na qual não pode de ora avante integrar-se sem renunciar à sua condição humana. Vem-lhe daí um sentimento de inferioridade, o desejo de imitar a máquina e de abandonar os caracteres especificamente humanos que o mantêm afastado dos centros de actividade social.

«E esta lenta desintegração transforma o ser humano fazendo-o renunciar aos seus sentimentos, às suas relações sociais, até reduzi-las a qualquer coisa de categórico, preciso e automático, as mesmas relações que ligam uma peça da máquina a outra. O ritmo e a linguagem do escravo técnico são limitados nas relações sociais, na administração, na pintura, na literatura, na dança. Os seres humanos tornam-se papagaios dos escravos técnicos. Mas isto é só o começo do drama. É o momento em que começa o meu romance, isto é, a vida de meu pai, de minha mãe, a tua, Jorge, a minha e a das outras personagens.

– O que quer dizer que nos transformamos em «homens-máquinas»? – perguntou o delegado. Tinha o mesmo tom trocista.

– É precisamente aí que estala o drama. Nós não nos podemos transformar em máquinas. O choque entre as duas realidades, técnica e humana, deu-se. Os escravos técnicos ganharão a guerra. Vão emancipar-se e tornar-se os cidadãos técnicos da nossa sociedade. E nós, os seres humanos, vamo-nos tornar os proletários de uma sociedade organizada segundo as necessidades e a cultura da maioria dos cidadãos, isto é, dos «cidadãos técnicos».

-E, pràticamente, como se dará esse choque? – perguntou o delegado.

– Eu próprio tenho curiosidade de o ver. Mas, ao mesmo tempo, tenho medo. Mais valia morrer que assistir à minha crucifixão e à dos meus semelhantes.

– Pensas em factos precisos?

– Todos os acontecimentos que se desenrolam, a esta hora, à superfície da terra, e todos os que se hão-de desenrolar nos anos a seguir, não são mais que sintomas e fases dessa mesma revolução, a revolução dos«escravos técnicos». Por fim, os homens já não poderão viver em sociedade conservando os seus caracteres humanos. Serão considerados iguais, uniformes e tratados segundo as mesmas leis aplicáveis aos escravos técnicos, sem concessão possível à sua natureza humana. Haverá prisões automáticas, condenações automáticas, distracções automáticas, execuções automáticas. O indivíduo não mais terá direito á existência, será tratado como um pistom ou uma má peça de máquina, e tornar-se-á o riso de toda a gente se quiser levar uma existência individual. Já viste um pistom levar uma vida individual? Esta revolução efectuar-se-á em toda a superfície do globo. Não nos poderemos esconder nas florestas nem nas ilhas. Em nenhures. Nação alguma se poderá defender. Todos os exércitos do mundo serão compostos de mercenários que lutarão para consolidar a sociedade técnica, de onde o indivíduo é excluído. Até agora os exércitos combatiam para conquistar novos territórios e riquezas novas, por orgulho nacional, pelos interesses privados dos reis ou dos imperadores, tendo por fim a pilhagem ou a grandeza. Eram esses os fins humanos. Agora esses exércitos combatem pelos interesses de uma sociedade à margem da qual mal têm o direito de viver como proletários. É talvez a época mais sombria de toda a história da humanidade. Jamais o homem foi assim desprezado. Nas sociedades bárbaras, por exemplo, um homem era menos apreciado que um cavalo. Isso pode acontecer ainda hoje em certos povos ou com certos indivíduos. Contavas-me ainda há pouco a história de um campónio que acabara de matar a mulher e não se lamentava, mas que se tentara suicidar ao pensar que ninguém daria a ração e a água aos seus cavalos enquanto ele estivesse na prisão. Tal é a maneira de subestimar o indivíduo das sociedades primitivas. O sacrifício humano é uma coisa corrente. Na sociedade contemporânea o sacrifício humano nem já mesmo merece mencionar-se. É banal. A vida humana só tem valor como fonte de energia. Os critérios são puramente científicos. É a lei da nossa sinistra barbaria técnica. Lá chegaremos depois da vitória total dos escravos técnicos.

– E quando se produzirá a revolução de que te fazes o profeta? – perguntou o delegado.

– Mas já começou! – respondeu Traian. – Vamos participar no seu desenvolvimento. A maior parte de nós não sobreviveremos. Tenho um medo terrível de não chegar a acabar este livro, pois hei-de desaparecer também.

– O teu pessimismo é de mais – disse o delegado.

– Eu sou poeta, Jorge – disse Traian. – Possuo um sentido que os outros não têm e que me permite entrever o futuro. O poeta é um profeta. Sou o primeiro a lamentar o ter de predizer coisas assim tão tristes. Mas a isso me obriga a minha missão de poeta. Tenho que o gritar aos quatro ventos, mesmo que o grito não agrade.

– Acreditas a sério no que dizes?

– Desgraçadamente, estou convencido.

– Eu julgava que fazias simplesmente literatura.

– Não é literatura – disse Traian.– Todas as noites espero que me aconteça qualquer coisa.

– Que te poderá acontecer? – perguntou o delegado.

– Não importa quê. Desde o momento que o homem foi reduzido á única dimensão de valor técnico-social, pode-lhe acontecer não importa o quê. Pode ser preso e mandado para os trabalhos forçados, exterminado, obrigado a fazer Deus sabe que tarefas: para um plano quinquenal, para o melhoramento da raça ou outros fins necessários à sociedade técnica, sem respeito nenhum pela sua própria pessoa. A sociedade técnica trabalha exclusivamente segundo leis técnicas, manejando apenas abstracções, planos, e com uma única moral, a produção.

– Será possível que nos prendam?

O delegado deixara o tom irónico. Estava um pouco medroso e dirigia-se a Traian como a uma quiromante a quem perguntamos pelo futuro, sem acreditar, em princípio.

– Não haverá homem livre à superfície do globo – disse Traian.

– Definharemos então, sem culpa, nas prisões? – perguntou o delegado.

– Não – respondeu Traian.– O homem ver-se-á acorrentado pela sociedade técnica durante longos anos. Mas não perecerá nos grilhões. A sociedade técnica pode criar conforto, mas não pode criar o Espírito. E sem Espírito não há génio. Uma sociedade desprovida de homens de génio está condenada a desaparecer. A sociedade técnica que toma o lugar da ocidental e que vai conquistar toda a superfície da terra perecerá também. «O insigne Alberto Einstein afirma que bastaria uma solução de continuidade de duas gerações apenas, na linhagem dos cérebros de primeira ordem especialmente dotados para a ciência física, para que se desmoronassem todas as construções fundadas nessa ciência»1. Esse desabar da sociedade técnica será seguido pelo renascimento dos valores humanos e espirituais. A grande luz virá sem dúvida do Oriente. Da Ásia. Mas não da Rússia. Os Russos prosternam-se diante da luz eléctrica do Ocidente e não lhe sobrevivem. O homem do Oriente conquistará a sociedade técnica e utilizará a luz eléctrica para iluminar as ruas e as casas. Mas nunca se tornará seu escravo nem lhe erguerá altares, como o faz hoje em sua barbaria a sociedade técnica ocidental. Não iluminará à luz do néon as vias do espírito e as vias do coração. O homem do Oriente tornar-se-á senhor das máquinas e da sociedade técnica pelo espírito, como, um chefe de orquestra, graças ao génio da harmonia musical. Mas não nos será dado a nós conhecer essa época. Vivemos um tempo em que o homem se prosterna diante do sol eléctrico como um bárbaro.
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1 Hermann von Keyserling
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– Morreremos então agrilhoados? -disse o delegado.

– Pessoalmente, pereceremos nos grilhões dos escravos técnicos. O meu romance será o livro desse epílogo.

– Que título tem?

– A Vigésima Quinta Hora – disse Traian. – O momento em que toda a tentativa dos Socorros a Náufragos é vã. Mesmo o advento de um Messias não resolveria nada. Não é a última hora: é uma hora depois da última hora. O preciso tempo da Sociedade Ocidental. É a hora actual. A hora certa.

***
C. Virgil Gheorghiu, A vigésima quinta hora (tradução de Vitorino Nemésio), Bertrand, Lisboa, 1950, págs. 38-49.

(...)

2008-03-26T21:18:00.000-07:00

Fiz uma aposta. Perdi. Só a aposta. O caráter continua o mesmo. Por isso, aqui vai a paga:

Hino Oficial Do Santos Futebol Clube

Composição: Carlos Henrique Roma

Sou alvinegro da Vila Belmiro
O Santos vive no meu coração
É o motivo de todo o meu riso
De minhas lágrimas e emoção

Sua bandeira no mastro é a história
De um passado e um presente só de glórias
Nascer, viver e no Santos morrer
É um orgulho que nem todos podem ter

No Santos pratica-se o esporte
Com dignidade e com fervor
Seja qual for a sua sorte
De vencido ou vencedor

Com técnica e disciplina
Dando o sangue com amor
Pela bandeira que ensina
Lutar com fé e com ardor

Fazer o quê? C'est la vie...

Vou-me embora para Guarantã do Norte

2008-03-23T18:14:00.000-07:00

Alguém já disse que a salvação do mundo só virá quando o último rei tiver sido enforcado nas tripas do último padre. É claro que estava enganado. Qualquer pessoa com um mínimo de bom senso pode perceber que a salvação só virá quando o último princípe encantado tiver sido enforcado nas tripas da última bela adormecida.

Não me digam que esse negócio de príncipe encantado e bela adormecida não existe. Ambos estão mais vivos que o Renato Aragão. Penso que os príncipes encantados e as belas adormecidas têm até pai: o ramo mais bocó (e, logo, o mais bem sucedido) do romantismo, que também é pai da Sabrina, da Júlia e da Bianca. (Seguimos esperando o resultado do teste de DNA para poder emitir um parecer sobre a situação da Chispita.)

Os príncipes encantados e as belas adormecidas são muito encontradiços no seu habitat natural: as cabeças de um sem-número de homens e mulheres. Lá, são sempre amáveis e doces, dotados de uma infinita vontade de fazer tudo aquilo que apraz o seu hospedeiro e, como é lógico, lindos de morrer. A perniciosidade desses entes, porém, repousa sobre o fato de que nenhum deles jamais foi encontrado no mundo real.

Muitos homens e mulheres devotaram a sua vida à tarefa de encontrá-los. O navegador Roald Amundsen foi um deles. Descobriu a passagem noroeste e conquistou o Pólo Sul, mas desapareceu no mar sem nunca ter encontrado a sua bela adormecida. E corre na boca pequena que todas as experiências de Marie Curie, no fundo, tinham o objetivo de usar a radiatividade para localizar o seu príncipe encantado. Como os resultados estavam demorando para aparecer, ela resolveu casar com o Pierre, que estava ali à mão. Sem saber, a cientista fez a escolha correta e foi feliz.

Mas nem todas as vítimas dos príncipes encantados e das belas adormecidas têm destinos tão alegres. Em considerável número de casos, essas vítimas:

a) tornam-se encalhadas e encalhados que preenchem as platéias dos programas do Sílvio Santos, espectadores de novelas mexicanas ou vendedores da Amway, Natura e congêneres.

b) rejeitam pretendente após pretendente como viúvas-negras de gente. Nenhum ser humano parece ser capaz de passar pelo seu processo seletivo. Os relacionamentos são intercalados por momentos de tristeza e choro fácil em que buscam o consolo dos amigos. Por fim, acabam caindo na categoria (a).

c) desistem de procurar e saem curtindo a vida adoidado. Cedo ou tarde, também vão parar na categoria (a).

Nenhuma das possibilidades parece atraente. Ainda mais hoje, sem o Topa tudo por dinheiro (pelo menos dava pra faturar uma graninha).

***
Não quero dizer que o negócio é agarrar-se a qualquer um(a). Quero dizer que pode ser bacana deixar-se surpreender pela realidade. E que amar alguém significa amar também as suas imperfeições. Porque esse é o primeiro passo para ajudar a corrigi-las (ou para perceber que na verdade o defeito estava em nós mesmos).

Se cada um assumir o seu papel na tarefa de erradicação dos príncipes encantados e das belas adormecidas, coisas fantásticas poderão acontecer. Algumas mulheres poderão perceber que há pelo menos uma dúzia de homens com quem poderiam ser igualmente felizes num casamento. E vice-versa. E haverá homens capazes de descobrir a beleza de mulheres que nunca foram maquiadas pelo Photoshop. E vice-versa.

Ou não. Porque talvez a salvação do mundo só venha depois que tivermos enforcardo o último teletubby nas tripas do último macunaíma. Mas isso é outra história.

***
Como todos os outros posts deste blog, este aqui foi plagiado. Desta vez, principalmente daqui. Foi plagiado de outros lugares também, mas estou com preguiça de lembrar.

Guia prático para pais de primeira viagem

2008-03-17T19:01:00.000-07:00

À medida que cada vez mais pessoas adererem ao «Joselito's way of life» é oportuno recordar algumas verdades de sempre.

“Eu caço borboletas”

2008-03-16T08:31:00.000-07:00

Fiquei sabendo por um amigo que gerou polêmica na cidade de Amsterdam uma lei que permitia o sexo ao ar livre num dos parques da cidade. Não porque as vovós acharam isso uma subversão da moral e dos bons costumes, mas porque uma lei complementar a essa proíbe que animais de estimação circulem sem coleira na área. E isso é uma verdadeira desumanidade para com os donos de animais, ora essa!

A União Européia formou-se um pouco em torno da Holanda. Aquela história de Benelux e aqueles baratos todos. Agora vemos mais uma vez o país dos laranjas puxar a Europa para frente, para o abismo.

Políticos de Amsterdam que perdem o seu tempo discutindo o sexo do parque são similares a teólogos que perdem o seu tempo discutindo o sexo dos anjos: são loucos da cabeça aos pés. Não falo por moralismo. Só acho que os holandeses deveriam preocupar-se com liberdades mais fundamentais. Como a liberdade de expressão, que asseguraria ao Theo Van Gogh o direito de fazer um filme sem ser assassinado por muçulmanos. Poderiam também discutir como proteger a Ayaan Hirsi dos grupos terroristas que a ameaçam. Poderiam ainda arrumar meios para aumentar a taxa de natalidade do país, cuja população encolhe a cada ano. Mais: poderiam querer garantir o direito de uma pessoa – qualquer pessoa, de qualquer idade – receber tratamento médico integral em vez de ter os seus aparelhos desligados sem qualquer aviso prévio.

A situação da Holanda – da Europa inteira na realidade – lembra aquilo que aconteceu com o último imperador da Etiópia, Haile Selassie. O desgraçado – porque o era, sem dúvida – desperdiçava o seu tempo em reuniões inúteis, achando que estava modernizando o país. Enquanto isso, os seus opositores armavam um golpe contra ele. Deposto em 1974, acreditou até a morte, no ano seguinte, que ainda era o imperador da Etiópia. Estava demente.

Os mesmos valores que a Holanda faz questão de ignorar na sua política atual são os que garantiram a sua existência até hoje. A pergunta que fica é por quanto tempo o país existirá sem eles.

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Aqueles que quiserem saber mais sobre os problemas acarretados pelo encolhimento da população mundial cliquem aqui. É uma matéria sobre um documentário feito sobre o tema. Para os que quiserem aprofundar no assunto, existem os estudos do economista Julian Simon. O cara manja da arte, hehe. E sobre o Haile Selassie, há o excelente livro O Imperador, do Kapuscinski.

2008-03-11T09:55:00.000-07:00

A life less ordinary

2008-03-07T19:50:00.000-08:00

Vamos falar sobre um dos fenômenos humanos mais comuns: a cara de bunda. Queria ter encabeçado esse post com uma pintura do final da Idade Média que mostrava um demônio de dois rostos: um deles na cabeça e outro na bunda. Sim, lá mesmo. O rabo servia como nariz e cada uma das nádegas tinha um olho; com um pouco de imaginação descobrimos a boca. Acho que era um quadro feito por um dos Brueghel ou pelo Bosch (é a cara deles). O fato é que não encontrei a imagem de jeito nenhum. Então botei esse juiz que está no filme The Wall, do Pink Floyd. Não deixa de ser uma autêntica cara de bunda. E ainda por cima é “mudérrrna”. O quadro medieval leva uma vantagem, porém. Deixa mais evidente o caráter maligno da cara de bunda. Porque a cara de bunda é realmente uma coisa do Mal (imaginem agora uma risada à Vincent Price).

O diabo* tem como objetivo espalhar a sua desgraça pelo maior número de pessoas possível. Escolheu permanecer eternamente afastado do Bem e, por ressentimento e “raivinha”, quer arrastar consigo aqueles que estiverem de bobeira. É exatamente isso que um cara-de-bunda faz. “O chefe estragou meu dia? Ótimo! Deixa eu descontar lá em casa”; “Briguei com o meu amor? Então, eu tenho direito de espinafrar os meus amigos”, e por aí vai. A coisa funciona como aquele capítulo genial do Brás Cubas:

XLII - Que escapou a Aristóteles

Outra cousa que também me parece metafísica é isto: Dá-se movimento a uma bola, por exemplo; rola esta, encontra outra bola, transmite-lhe o impulso, e eis a segunda boa a rolar como a primeira rolou. Suponhamos que a primeira bola se chama... Marcela – é uma simples suposição; a segunda, Brás Cubas; a terceira, Virgília. Temos que Marcela, recebendo um piparote do passado rolou até tocar em Brás Cubas, o qual, cedendo à força impulsiva, entrou a rolar também até esbarrar em Virgília, que não tinha nada com a primeira bola; e eis aí como, pela simples transmissão de uma força, se tocam os extremos sociais, e se estabelece uma cousa que poderemos chamar solidariedade do aborrecimento humano. Como é que este capítulo escapou a Aristóteles?

O remédio para isso? Sorrir, ora essa. Fazer boa cara não é algo opcional: é um dever de honestidade fundamental! Afinal, ninguém tem de ficar aturando o mau humor alheio.

“Ah, quer dizer que tenho de ser uma pessoa falsa? Fingir que estou bem quando não estou?”

Não, não se trata de falsidade. Trata-se de bom senso. É feio sair por aí dando uma de vítima e fazendo cara de bunda para ganhar migalhas de atenção. Na prática, o que se ganha é um xingamento (e a nossa progenitora leva um de lambuja). E o problema fica pior. Quem quiser compartilhar as suas desgraças, que procure um amigo de verdade e, discretamente, ponha os sapos para fora. É melhor, é mais digno.

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(*) Ok, se você não acredita em diabo, pense que a palavra tem apenas um caráter simbólico. Mas que ele existe, existe. Cruzes!

Será pesadelo? Será realidade?

2008-02-28T20:25:00.000-08:00

Alguém poderia, por favor, entregar um troféu ao gênio que fez isso? Acho que o artista imaginou como a Hilary ficaria sem botox. O pior é que parece uma tiazinha da minha rua!

Les femmes fatales

2008-02-26T10:04:00.000-08:00

“Nunca bote a mão no fogo por uma mulher porque você está-se arriscando a ficar com o apelido de Maneta” (Stanislaw Ponte Preta). Há pessoas que só descobrem a veracidade dessa máxima da pior maneira possível. Foi o caso de um dos interlocutores do diálogo abaixo, também absolutamente verídico, recolhido por um dos nossos informantes num boteco da periferia.

– Mano, tô namorano uma mina firmeza: bonita, trabalhadeira, decente...

– Legal, quem é?

– O nome dela é Jéssica. Mora aí na rua de trás.

– Jéssica, Jéssica... Ah, a filha do véio Jura, da borracharia?

– Essa memo. Cê conhece?

– Ô, aquilo é uma vagabunda!

– Oh, mano, cê tá loco!? Respeito com a minha mina, meu. Ela é mina de família, pra casá!

– Que nada! É uma vagabunda!

– A mina é decente, sim! É melhor cê ficá quieto!

– Qué vê como a sua mina é vagabunda?

(Tira a carteira do bolso e saca uma foto.)

– Aqui, ó! Cê qué comprá uma foto da sua mina pelada?

– ?!?!?

É nessas horas que a gente descobre quem é amigo e quem não é. Afinal, amizade significa querer o bem do amigo, mesmo que isso signifique dizer: “Fulano, pede pra sair”.

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Para não ser acusado de machismo, digo que a frase do Stanislaw Ponte Preta que citei acima pode ser aplicada a qualquer pessoa, de qualquer sexo: sempre que botamos a mão no fogo por alguém, corremos o risco de virar maneta. Mas é melhor correr esse risco do que privar as pessoas de um dos seus direitos mais radicais: o direito à confiança dos seus semelhantes.

Quando nada mais resta

2008-02-25T09:11:00.000-08:00

Trecho de um dos melhores livros que já li, escrito pelo melhor psicólogo do século XX (desculpe-me, Sigmund). Nessa passagem quase lírica, encontramos – condensados – alguns dos conceitos mais importantes da Logoterapia, a escola psicanalítica iniciada por Frankl: a importância de um sentido para a vida, a liberdade humana possível em qualquer circunstância, a necessidade de sair de si mesmo. Quem quiser pode baixar o livro aqui (bonito, hein?, pirateando...), ou pode ler uma brevíssima introdução à Logoterapia aqui.

Freud só via prazer no seu horizonte. Quando veio o sofrimento – o câncer –, achou melhor meter uma bala na própria cabeça. Viktor Frankl foi aluno de Freud. Quando veio o sofrimento – o campo de concentração –, Frankl soube tirar dele lições valiosas para toda a humanidade. Acima de tudo, soube tornar-se uma pessoa melhor.

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Enquanto avançamos aos tropeços, quilômetros a fio, vadeando pela neve ou resvalando no gelo, constantemente nos apoiamos um no outro, erguendo-nos e arrastando-nos mutuamente. Nenhum de nós pronuncia uma palavra mais, mas sabemos neste momento que cada um ainda só pensa em sua mulher. Vez por outra olho para o céu aonde vão empalidecendo as estrelas, ou para aquela região no horizonte em que assoma a alvorada por detrás de um lúgubre grupo de nuvens. Mas agora meu espírito está tomado daquela figura à qual ele se agarra com uma fantasia incrivelmente viva, que eu jamais conhecera antes na vida normal. Converso com minha esposa. Ouço-a responder, vejo-a sorrindo, vejo seu olhar como que a exigir e a animar ao mesmo tempo e – tanto faz se é real ou não a sua presença – seu olhar agora brilha com mais intensidade que o sol que está nascendo. Um pensamento me sacode. É a primeira vez na vida que experimento a verdade daquilo que tantos pensadores ressaltaram como a quintessência da sabedoria, por tantos poetas cantada: a verdade de que o amor é, de certa forma, o bem último e supremo que pode ser alcançado pela existência humana. Compreendo agora as coisas últimas e extremas que podem ser expressas em pensamento, poesia – em fé humana: a redenção pelo amor e no amor! Passo a compreender que a pessoa, mesmo que nada mais lhe reste neste mundo, pode tornar-se bem-aventurada – ainda que somente por alguns momentos – entregando-se interiormente à imagem da pessoa amada. Na pior situação exterior que se possa imaginar, numa situação em que a pessoa não pode realizar-se através de alguma conquista, numa situação em que sua conquista pode consistir unicamente num sofrimento reto, num sofrimento de cabeça erguida, nesta situação a pessoa pode realizar-se na contemplação amorosa da imagem espiritual que ela porta dentro de si da pessoa amada. Pela primeira vez na vida entendo o que quer dizer: Os anjos são bem-aventurados na perpétua contemplação, em amor, de uma glória infinita...

À minha frente um companheiro cai por terra, e os que vão atrás dele também caem. Num instante o guarda está lá e usa seu chicote sobre eles. Por alguns segundos se interrompe minha vida contemplativa. Mas num abrir e fechar de olhos eleva-se novamente minha alma, salva-se mais uma vez do aquém, da existência prisioneira, para um além que retoma mais uma vez o diálogo com o ente querido: Eu pergunto – ela responde; ela pergunta – eu respondo.

“Alto!” Chegamos ao local da obra. “Cada qual busque sua ferramenta! Cada um pegue uma picareta e uma pá!” E todos se precipitam para dentro do galpão completamente às escuras para arrebanhar uma pá jeitosa ou uma picareta mais firme. “Como é, não vão se apressar, seus cachorros imundos?” Dali a pouco estamos no valo, cada um em seu lugar da véspera. A picareta estilhaça o chão congelado, soltando até fagulhas. Nem mesmo os cérebros ainda degelaram, os companheiros continuam calados. Meu espírito ainda se apega à imagem da pessoa amada. Continuo falando com ela, e ela continua falando comigo. De repente me dou conta: nem sei se minha esposa ainda vive! Naquele momento fico sabendo que o amor pouco tem a ver com a existência física de uma pessoa. Ele está ligado a tal ponto à essência espiritual da pessoa amada, a seu “ser assim” (nas palavras dos filósofos) que a sua “presença” e seu “estar aqui comigo” podem ser reais sem sua existência física em si e independentemente de seu estar com vida. Eu não sabia, nem poderia ou precisaria saber, se a pessoa amada estava viva. Durante todo o período do campo de concentração não se podia escrever nem receber cartas. Mas isto naquele momento de certa forma não tinha importância. As circunstâncias externas não conseguiam mais interferir no meu amor, na minha lembrança e na contemplação amorosa da imagem espiritual da pessoa amada. Se naquela ocasião tivesse sabido: minha esposa está morta – acho que este conhecimento não teria perturbado meu enlevo interior naquela contemplação amorosa. O diálogo intelectual teria sido intenso e gratificante em igual escala. Naquele momento me apercebo da verdade: “põe-me como selo sobre o teu coração... porque o amor é forte como a morte.” (Cântico dos Cânticos 8.6).

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Viktor E. Frankl, Em Busca de Sentido - Um Psicólogo no Campo de Concentração, (tradução de Walter E. Schulupp e Carlos C. Aveline), Editora Sinodal / Editora Sulina, São Leopoldo / Porto Alegre, 1987, págs. 52-54.

Baseado em fatos reais

2008-02-21T11:49:00.000-08:00

O diálogo abaixo é absolutamente verídico e foi registrado recentemente no metrô de uma grande metrópole brasileira:

– Cara, que frio tem feito nesses últimos dias. Nem parece que é verão.

– Pois é. É o aquecimento global.

O que dizer? É o mesmo que culpar as chuvas pelas secas. O que leva um ser humano a fazer isso? Não sei. Pode ser uma vontade de não fazer feio e se mostrar up-to-date. Ou uma compulsão crônica por mentir.

O mais provável, porém, é que o nosso amigo tenha sido vítima da propaganda. De uns meses para cá, o aquecimento global tem feito mais sucesso que pão quente: é o assunto da televisão, do rádio, da internet e dos botecos de esquina. Aí o nosso amigo acha que o aquecimento global é a explicação para tudo. É como no caso do garotinho que pede ao pai um O.B. de presente de aniversário. “Para que você quer isso, menino?”, pergunta o pai sobressaltado. “Ah, pai, é que eu vi na TV que com O.B. a gente pode ir à praia todos os dias, andar de bicicleta, andar a cavalo, dançar, ir ao clube, correr, fazer um montão de coisas legais, e o melhor: sem que ninguém perceba”.

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Por falar em aquecimento global, eis um artigo ótimo para quem quer mandar o Al Gore plantar batata. Está aqui. Só para quem lê inglês (sorry).

Apertem os cintos

2008-02-20T16:17:00.000-08:00

“Reinei mais de cinqüenta anos, em vitória ou paz. Amado pelos meus súditos, temido pelos meus inimigos e respeitado pelos meus aliados. Riquezas e honras, poder e prazeres aguardaram o meu chamado para acudir de imediato. Não há bênção terrena que me tenha sido esquiva. Nesta situação anotei diligentemente os dias de felicidade pura e autêntica de que desfrutei: SOMAM QUATORZE. Homem, não ponhas os teus anseios no mundo terreno”.

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Palavras com que Abd-ar-Rahman III (dizer Abderramão é asqueroso), califa de Córdoba entre 912 e 961, finaliza o balanço da sua vida (cit. por Juan Antonio Vallejo-Nágera em Loucos egrégios, Guanabara Dois, Rio de Janeiro, 1979, pág 25.). Mocinhas e mocinhos, tremei!

A história vista por baixo

2008-02-19T11:44:00.000-08:00

Depois do Iluminismo, quase todos os livros de livros de história passaram a conter uma espécie de louvação da razão humana (que infelizmente nem sempre supõe uma louvação da inteligência do leitor). É que quase todos os autores querem mostrar a história como uma roda que se move à força das idéias. Isso também se dá nos livros marxistas; só que nesses a única razão que o autor louva é a dele próprio.

Eu não acho isso ruim. Que se escreva a história, digamos, da racionalidade humana é ótimo; mas por que não escrever também a história da irracionalidade humana? Poderíamos estudar a história de cabeça para baixo, a história daquilo que as pessoas fizeram quando não seguiram os estímulos nervosos produzidos na região acima do pescoço; quando preferiram seguir os estímulos produzidos na região abaixo do umbigo.

Ver as coisas a partir desse ponto de vista levantaria questões intrigantes (e só questões, espero). Quanto do afã reformador de Henrique VIII não seria também fruto do calorzinho que ele sentia debaixo das vestes reais? O que Monica Lewinsky tem a ver com a eleição de George Bush? Por que o formato VHS triunfou sobre o Beta-Max? Por que a Marta não se reelegeu prefeita de São Paulo? Por que a AIDS se espalhou tão rápido entre os gays? Qual a influência de Mata Hari no desenrolar da Primeira Guerra Mundial?

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A nobreza também poderia ser vista com outros olhos (sem trocadilho). Pensemos por exemplo nos filhos bastardos dos reis e dos nobres. A historiografia tradicional mal fala deles. Claro, quase nenhum chegou a ser rei: a maior parte deles foi criada duque, conde, visconde, barão e outras coisas. Mas alguns bastardos chegaram a deixar marca na história. Dom João de Áustria, por exemplo, comandou a esquadra da Liga Santa na Batalha de Lepanto – aquela que garantiu que a Europa não se tornasse uma possessão turca. E ele era fruto de uma aventura amorosa de Carlos V com uma tal de Barbara Blomberg.

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Tudo deve ser absolutamente documental. Ah, e não pode também ter nada de misticismo freudiano. Foucault, então, nem pensar; é muita viadagem. Os livros de história serão algo como A vida como ela é, bem na linha dos historiadores antigos e medievais. E, como é evidente, não pretenderão ser totalizantes em nenhum momento; essa historiografia deve permanecer com a única e modesta pretensão de tratar de um aspecto da humanidade, que nem é o mais importante, ora essa.

Tudo isso é um tanto escatológico, mas certamente nos ajudaria a ganhar humildade. Quando Pascal proferiu aquela sua conhecida frase sobre a Rainha do Egito – “O nariz de Cleópatra: fosse ele mais curto, e toda a face da Terra teria mudado” –, estava querendo dizer algo bem simples: “Humanidade, não se leve muito a sério, s'il vous plaît”.

De novo

2008-02-18T18:58:00.000-08:00

Já tive um blog. Deletei. Eu o odiava. Por quê? Era abominavelmente chato, odiosamente enfadonho. Chato e enfadonho para mim, é claro. Quando comecei a ficar triste só de pensar em escrever, resolvi mandar aquele-blog-lá para o vinagre. Eu sou o meu público-alvo.

E não se trata de egoísmo. Considero o hábito de escrever uma ascese, uma terapia, um hobby, sei lá. Não posso escrever algo de que não goste; presto contas a mim mesmo em primeiro lugar. Se alguém mais gostar do que escrevo, ótimo (talvez não tão ótimo, porque há coisas bem mais legais a serem lidas...).

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Nenhum animal foi machucado durante a confecção deste blog. Bem, na verdade, matei um mosquito... Mas quem se importa?